Ein sicherer Ort in Hamburgs Mitte

Jeder Mensch hat seine Schlüsselerlebnisse, prägend fürs Leben. Als Schwarze Person haben sie leider oft mit Diskriminierung und Rassismus zu tun. Dass Deutschland dabei keine Ausnahme bildet, sollte sich auch dem letzten durch die zahlreichen Debatten und Demonstrationen des vergangenen Jahres offenbart haben. Und so kann Ruben Castro, der des Studiums wegen (Umweltingenieurwesen) vor einigen Jahren von Berlin nach Hamburg gezogen ist, natürlich von solchen Ereignissen erzählen – privaten wie öffentlichen. Eines der letzteren Art, an die sich viele erinnern werden, hat nicht nur den heute 26-Jährigen verändert, sondern das ganze Land.

Ruben Castro ging gerade auf die Oberstufe eines Neuköllner Gymnasiums als das Buch von Thilo Sarrazin ‚Deutschland schafft sich ab’ erschien – oder treffender formuliert: einschlug. Denn Sarrazins Thesen, nach denen die Integration von Muslimen in Deutschland misslungen sei, setzten einen gänzlich neuen Ton in der Debatte um Zuwanderung und Zusammenleben. „Das Buch, mit seinen krassen antimuslimischen und sozialdarwinistischen Aussagen, empfinde ich rückblickend als Wegbereiter für einen offeneren Rassismus in Deutschland“, sagt Ruben Castro. Eine Breitenwirkung entfaltete das Werk auch durch seine Auflage: Mit rund 1,5 Millionen Exemplaren wurde es zu einem der meistverkauften Sachbücher in der Bundesrepublik.

Als besonders bedrohlich und einseitig empfand Ruben Castro damals die Diskussionen in den Medien, denen auch der Unterricht in der Schule nichts entgegenzusetzen vermochte. „Es fand keine kritische Auseinandersetzung statt, keine richtige Einordnung der Thesen. Kurz danach wurden die brutalen Taten des NSU bekannt und mittlerweile gibt es in diesem Land offiziell über eintausend bewaffnete Neonazis, hunderte Todesopfer rassistischer und rechter Gewalt und Millionen von potenziell betroffenen Mitmenschen“, sagt er.

Ruben Castro, in seinen Erzählungen beeindruckend ruhig und sachlich, in der Erscheinung groß und athletisch („Ich bin mit dem Vorurteil konfrontiert worden, dass ich als Schwarzer Mensch angeblich von Natur aus sportlich, dumm oder aggressiv wäre“), hat von Kindheit an Basketball gespielt. Sehr gut sogar; der DBV Charlottenburg war sein Verein. Er gehörte zum ersten Jahrgang der Jugend-Basketball-Bundesliga und wurde in der Nachwuchsbundesliga aufgenommen. „Das Niveau der beiden Spielklassen ist sehr hoch gewesen, einige meiner ehemaligen Trainingskameraden haben es in den Profibereich geschafft“, sagt er. An die Jahre im Charlottenburger Verein erinnert er sich gern. „Es war gut, dort nicht das einzige Schwarze Kind zu sein, auch wenn es eigentlich besser wäre, wenn niemand sich überhaupt Gedanken machen müsste, aufgrund seiner Hautfarbe als Ausnahme zu gelten.“

In Hamburg engagiert sich der ehemalige Basketballer seit ein paar Jahren ehrenamtlich für „Africa United“. Der Verein in Hamburg Mitte hat sich auf die Fahne geschrieben, Schwarzen Kindern, Jugendlichen und Erwachsenen einen geschützten Raum vor Rassismus zu bieten, ihr Selbstwertgefühl im Kampf gegen Diskriminierungen zu stärken und das Bewusstsein für die Geschichte und Kultur der afrikanischen Länder und der afrikanischen Diaspora zu fördern. „Das ist ein Verein, wie er mir in einer Kindheit gefehlt hat“, sagt Ruben Castro.

Geradezu programmatisch für diesen Ansatz springen den Besucher*innen der Vereinswebsite Tommie Smith und John Carlos ins Auge. Die beiden US-Sprinter zählen zu den Ikonen der Black-Power-Bewegung, weil sie bei den Olympischen Spielen 1968 in Mexiko bei der Siegerehrung jeweils ihre in einen schwarzen Handschuh gehüllte Faust vom Siegerpodium in den Himmel gereckt haben. Nach den Spielen geächtet und verbannt, hängt das Foto von Smith und Carlos heute im Museum des IOC in Lausanne.

Africa United hat eine Reihe von namenhaften finanziellen Förderer an seiner Seite, neben dem Bundesprogramm „Integration durch Sport“ zählen auch der FC St. Pauli und die Hamburger Bürgerstiftung dazu. Nicht weniger prominent geht es bei den ideellen und aktiven Unterstützer*innen zu, zu denen bekannte Athlet*innen aus dem Profisport gehören. Etwa das Hamburger Handball-Supertalent Aimée von Pereira, die nach einem Jahr in Dänemark gerade nach Frankreich zum Erstligisten OGC Nizza gewechselt hat. Oder der mehrfache Kung-Fu-Weltmeister Emanuel Bettencourt, der den Verein seit der Gründung mit seinem eigenen Kampfsport-Studio TAIYO unterstützt. Und schließlich kommt auch aus dem Fußball Rückhalt, durch zwei gebürtige Hamburger: dem Bayern-Stürmer Eric Maxim Choupo-Moting und Otto Addo, einstiger ghanaischer National- und Bundesligaspieler, zuletzt Co-Trainer von Edin Terzić in Dortmund.

Jener Otto Addo, der in dem sehr sehenswerten Dokumentarfilm „Schwarze Adler“ (auf Amazon Prime und am 18. Juni 2021 im ZDF zu sehen) über Rassismuserfahrungen im deutschen Fußball zu Wort kommt und mit dem erschütternden Satz zitiert wird: „Ich habe Kontakt zu ganz normalen Menschen, und es sind dieselben Probleme wie vor 20, 30 Jahren.“ Otto Addo spricht diese Sätze im Film so ruhig und sachlich aus, wie Ruben Castro beim persönlichen Treffen von seinen Erfahrungen berichtet. Man kann sie schwer aushalten, die Sätze. 

Text: Marcus Meyer

Ein saarländischer Plattenschlager

Um den sportlichen Erfolg der Tischtennisdamen des 1. FC Saarbrücken Tischtennis richtig einordnen zu können, kann man getrost zwei Beispiele aus dem Profifußball heranziehen: den Aufstieg der TSG Hoffenheim oder der des SC Paderborn, die jeweils einen Durchmarsch von der Dritten bis in die Erste Liga hinlegten. Allerdings ist der Weg von einem der letzten Plätze in der untersten Spielklasse bis in die Regionalliga im Falle des 1. FC Saarbrücken Tischtennis nicht mit dem Namen eines Trainers oder eines potenten Mäzen verbunden, sondern in erster Linie mit dem zweier Spielerinnen: Samar und Ninar al Khatib.

Die Schwestern kamen im November 2015 von Syrien nach Deutschland, auf dem gleichen Weg wie so viele andere Menschen, die das Bürgerkriegsland verlassen mussten. Über die Türkei, Griechenland, Mazedonien, Kroatien, Slowenien und Österreich. Und auf die gleiche Art; im Boot und zu Fuß. Im spärlichen Gepäck: ihre Tischtennisschläger. In Syrien haben Ninar und Samar, mittlerweile 33 Jahre alt, mehr als ein Jahrzehnt für die Nationalmannschaft gespielt. Die Mutter, die auch ihre Trainerin war, ist eine Sportikone des Landes.

In Saarbrücken bahnte sich durch eine dort lebende Cousine schnell Kontakt zum Verein an – und zu Sandra Bender. Sie, die eigentlich nur noch als Schiedsrichterin tätig war, ließ sich von einem Verbandskollegen zu einem Comeback überreden, um die 1. Mannschaft wiederzubeleben und gemeinsam mit den spielstärkeren Schwestern um Punkte und den Aufstieg zu kämpfen. Und obwohl sie anfangs nur zu dritt waren, statt wie ein normales Team zu viert, fegten sie die Konkurrenz reihenweise von der Platte, sprangen Jahr für Jahr eine Liga nach oben. Der sportliche Erfolg schweißte nicht nur in der Halle zusammen, mit der Zeit erwuchs daraus auch eine enge Bindung: Sandra Bender wurde Mentorin und Freundin der Zwillinge, oder eigentlich mehr: fast zu einer Schwester der beiden.

Ninar und Samar haben durch den Sport Halt gefunden, der Verein sei ihre Heimat geworden, sagen sie. Und er hat ihnen berufliche Perspektiven im Saarländischen Tischtennisbund (sttb) eröffnet. Als Trainerin die eine (Ninar), und Integrationslotsin die andere (Samar) – auch wenn sie etwas ganz anderes studiert haben: nämlich BWL und englische Literatur („vom Sport allein konnte man in Syrien nicht leben“). Froh sein kann auch der Verband. Er hat mit syrischer Unterstützung die Nachwuchsarbeit deutlich verbessert. „Fünf Spielerinnen von uns sind mittlerweile im DTTB-Nachwuchskader zu finden, das ist für das kleine Saarland sehr viel“, sagt Sandra Bender.

Die Zwillingsschwestern wissen mit ihrer Persönlichkeit andere Menschen für sich und für den Tischtennissport einzunehmen; ihre Lebendigkeit, die Aufgeschlossenheit, der Humor, und auch der sympathische Umgang mit der deutschen Sprache öffnen Türen und Herzen. Und sie können Brücken bauen im Arabischen. Etwa in den vereinsübergreifenden dezentralen Stützpunkten. „Sie machen wichtige Arbeit für uns, weil sie den Nachwuchs für uns finden und ansprechen können“, sagt Bender. Das gleiche gelte für die Schulen, in denen es viele Schülerinnen gäbe, die erst noch die deutsche Sprache lernen müssten. Die Lehrer seien sehr dankbar für die Unterstützung. Was indes für Außenstehende unsichtbar bleibt, sind die Spuren des Krieges, der Emigration, des Getrenntseins von Familie und Freunden. Sie bleiben privat, versteckt hinter dem einnehmenden Auftreten.

Die Familie der beiden lebt weiterhin in Syrien, die Eltern, genauso wie der jüngere Bruder, der Zahnarzt ist. Der Kontakt zu ihnen ist eng und wichtig, Skype das Medium der Begegnung. Besonders heftig traf den Zusammenhalt daher im März die Havarie der „Ever Given“ im Suez-Kanal.

Rund eine Woche lang steckte das Super-Containerschiff wie eine Gräte quer in der Speiseröhre des Welthandels. Beiderseits der wichtigen Handelspassage zwischen Asien und Europa stauten sich die Frachtschiffe. Darunter eine Reihe von Tankern, von denen auch einige Syrien zum Ziel hatten. So begann eine Krisenspirale, die sich bis ins Saarland bemerkbar machte: Öl wird in Syrien für die Stromproduktion benötigt, fehlt es am schwarzen Rohstoff, gibt es keinen oder weniger Strom. Und ohne Strom eben auch keine Internetverbindung. So brach der Skypekontakt für Wochen ab. Aus der wirtschaftlichen Havarie wurde eine persönliche.

Mag die eine wie die andere mittlerweile längst behoben sein, die Sehnsucht, sie bleibt unverändert bestehen bei Ninar und Samar. Unsichtbar von außen.

Text: Marcus Meyer

Man hört Mohammed Nouali gern zu. Nicht nur weil er in seinem Leben und auf dem Weg zur deutschen Staatsbürgerschaft schon viel erlebt hat, sondern auch, weil er ein glänzender Erzähler ist. Man muss allerdings aufpassen, dass einem bei seinen Geschichten nicht gelegentlich das Lachen im Hals stecken bleibt. Etwa, als er eine Bleibe suchte, nicht lang nachdem er nach Deutschland gekommen war; Anfang der 90er-Jahre des vergangenen Jahrhunderts.  

Er hatte von einer älteren Dame erfahren, die ein Zimmer zu vermieten hatte. Er machte sich auf den Weg, um sich vorzustellen, im Anzug. Das Bewerbungsgespräch lief gut, eigentlich schien die Sache geregelt. Dachte Mohammed Nouali. Doch plötzlich hieß es, ihre im Hause lebenden Katzen müssten über den möglichen neuen Hausbewohner mitentscheiden. Das sei ihr wichtig. Ehe er sich versah, hatte die Hausherrin das Zimmer verlassen, er saß er auf seinen Stuhl, allein, umgeben von fünf schnurrenden Tieren, ohne einen blassen Schimmer, was nun zu tun war oder worauf es wohl ankäme. Sollte er sich bei den Katzen einschmeicheln? Und wenn wie? So verging eine Weile, in der Mohammed Nouali in diesem Wohnzimmer zwischen altdeutschen Möbeln gebannt darauf wartete, was passieren würde. Und es passierte: nichts. Lange nichts. Bis letztlich eines der Tiere seine Nähe suchte und ihm auf den Schoß sprang. Gutes Zeichen, schlechtes Zeichen? Schwer zu beurteilen. Auf jeden Fall eine Stresssituation.

Als die Dame schließlich wieder ins Zimmer trat, die Katze bei Mohammed Nouali sitzen sah, lächelte sie. Es stellte sich heraus, dass es sich um das scheueste Tier handelte, jenes, das entscheidend war, um dem Mitbewohner den Zuspruch geben zu können.

Willkommen in Deutschland!

Was dem ersten Anschein nach wie eine bizarre Anekdote klingt, erhält einen anderen Charakter, wenn man weiß, dass Mohammed Nouali, der zu dieser Zeit Maschinenbau studierte, schon ein halbes Jahr in Bahnwaggons verbracht hatte. Im Spätzug nach Düsseldorf, eine Mütze Schlaf irgendwo auf einem Abstellgleis, dann in aller Herrgottsfrühe zurück nach Hannover. Erfolgslos und frustrierend war die Suche nach einer Wohnung verlaufen. Erfahren hatte er dabei nur eine Menge Ablehnung, Misstrauen und Demütigung, und dass der Rassismus Abstufungen kennt, ein Araber nicht gleich ein Araber ist. „Marokkaner“, sagt er, „schienen eher weiter unten in der Rassismus-Skala angesiedelt zu sein.“  

Mohammed Nouali, das sollte man wissen, ähnelt von der Statur zwar einem Markus Söder, im Auftreten aber pflegt er eindeutig eine größere Nähe zum Typ Armin Laschet: das ruhige Gespräch auf Augenhöhe, der Ausgleich, die Suche nach Gemeinsamkeiten, und nicht die Konfrontation, das sind seine Prinzipien des Umgangs. So versteht er auch seine Aufgabe als Leiter der Integrationsabteilung beim MTV 48 Hildesheim. „Das Pädagogische ist sehr wichtig, nicht autoritäres Auftreten oder die reine Vermittlung von Sportwissen. Dass ich die Kinder und Jugendlichen auf die Gesellschaft vorbereite, als eine Art sportlicher Sozialarbeiter, oder ihnen manchmal beistehe, als Psychologe, wenn sie durchhängen.“

Von seinen Prinzipien lässt er sich nicht abbringen. Sein alter Verein hat das erfahren. Dort hat er mal drei Kinder aus der Basketballmannschaft für ein paar Spiele auf der Bank sitzen lassen, weil diese zwei Teamkollegen mit Zuwanderungsgeschichte gemobbt hatten. Als er sie darauf ansprach, zeigten sich die Jungen uneinsichtig, die Eltern auch, und zudem noch herablassend gegenüber dem Trainer aus Marokko – und so blieb Mohammed Nouali konsequent.

Es dauerte nicht lang, und der Vorstandvorsitzende des Vereins stand vor ihm. „Mit dem hatte ich in all den Jahren meiner Tätigkeit keinen Kontakt gehabt, er hatte sich nie gezeigt oder mir vorgestellt“, sagt Nouali. Aber er kannte natürlich die Eltern, und das war entscheidend. Sein Argument: Die Jungen zahlten Beiträge und hätten einen Anspruch zu spielen, es ginge allein um Leistung. „Ich habe gesagt, dass sie nicht spielen, solange sie sich nicht entschuldigen und ihr Sozialverhalten ändern. Für mich sind die Spieler Botschafter für Fairplay.“ Es ging hin und her, ein Wort gab das andere, schließlich beendete der Vorstand die Diskussion mit den Worten: ‚Herr Nouali, ich möchte nicht, dass der Verein durch ihr Verhalten Mitglieder verliert.’ „Ich erinnere mich genau an diese Formulierung, ich werde sie nie vergessen. Das hat mir sehr wehgetan. Es wurde klar, dass die ganzen Grundwerte des Sports keine Rolle spielen. Und die Ansicht des Trainers auch nicht. Die Entscheidung wurde mir einfach diktiert.“

Mohammed Nouali zog die Reißleine, seine Abschiedsworte lauteten: „Ich gehe, denn dieser Verein hat mein ehrenamtliches Engagement nicht verdient.“  

Seine neue sportliche Heimat sei ganz anders. „Der MTV 48 hat mich mit Kusshand genommen. Sie lassen mir völlig freie Hand in der Integrationsarbeit. Ich kann den Verein mitgestalten, das ist ein tolles Gefühl, ich bekomme sehr viel Anerkennung.“ Als 2015 vermehrt Geflüchtete nach Deutschland kamen, auch nach Hildesheim, da habe der Verein 120 Personen aufgenommen. 40 von ihnen, unbegleitete Jugendliche aus verschiedenen Ländern, seien nahezu unbetreut und für längere Zeit in einer Jugendherberge kaserniert gewesen. „Wir haben sie dann zu Übungsleitern ausgebildet. Sie haben heute fast alle Ausbildungsplätze und Jobs. 40 Übungsleiter, das war Rekord in Niedersachen“, sagt Nouali voller Stolz.

Sowohl das Engagement des MTV 48 Hildesheim als auch das seines Integrationsleiters wurden in der Zwischenzeit mehrfach ausgezeichnet. Unter anderem mit dem Niedersächsischen Integrationspreis. Sein Wissen und seine Erfahrung gibt Mohammed Nouali als Vorsitzender des Migrationsbeirates der Stadt Hildesheim und zahlreichen Workshops für interkulturelle Kompetenzen und für Gewaltprävention weiter.

Seit 2015 ist der 51-Jährige in der Rechtsberatung von Pro Asyl e.V. tätig. „Ich bin sehr glücklich mit meiner Arbeit“, sagt Mohammed Nouali. „Die Menschen werden auch in Zukunft kommen, und es braucht jemanden, der sich um sie kümmert, nicht nur Formulare ausfüllt, sondern sie mitnimmt, ihnen zeigt, wie das Leben in Deutschland ist. Wie man die Hürden überwindet. Wie man sich verhält, wie man in Ausbildung und in den Sport kommt. Weil es für alle neu ist. Und wenn ich es nicht mache, wer dann?“

Text: Marcus Meyer

Auf den ersten Blick scheint es kein weiter Weg vom Geburtsort Bendorf am Rhein, in der Nähe von Koblenz gelegen, flussaufwärts bis nach Mainz, wo Fatma Polat mittlerweile lebt und arbeitet. Richtig einzuordnen vermag man die Strecke aber erst nach einem Gespräch mit der 38-jährigen Juristin; dann verfestigt sich der Eindruck, dass in dieser Bewegung ein grundsätzlicher Teil ihrer Persönlichkeit zu finden ist, in diesem „Gegen-den-Strom-schwimmen“.

Die biografischen Eckdaten klingen dabei zunächst vertraut: Die Eltern kamen Anfang der 70er-Jahre nach Deutschland, aus Ostanatolien, der Vater als sogenannter Gastarbeiter, „ganz klassisch“, sagt Fatma Polat. Die älteste, gerade geborene Tochter brachten sie mit, dann folgten in Deutschland fünf weitere Mädchen und ein Junge. Zuhause wurde türkisch gesprochen, „die Zweisprachigkeit kam erst durch die älteren Geschwister in die Familie. Nicht, weil die Eltern es wollten, sondern weil Deutsch als Umgebungssprache Überhand gewann.“

An der Sprache entlang ist das Thema der Integration in der Familie markiert, das der Identität war durch die kurdische Herkunft der Eltern gesetzt. Sie verhielten sich zurückhaltend, sprachen selten Kurdisch, in einer türkischen Community, in der diese Herkunft politisch heikel aufgeladen war. Dieses sprachliche und kulturelle Changieren zwischen den Welten, kurdisch, türkisch, schließlich deutsch, prägte die Identitäten der Kinder unterschiedlich: Auf der einen Seite jene, die Mehrzahl, die einen stärkeren Bezug zum Türkischen haben, der Kultur, der sie von außen, von den Deutschen, zugeordnet werden. Auf der anderen Seite Fatma, die trotz allem sehr vom Kurdischen beeinflusst ist, die an ihren Wurzeln hängt. „Das heißt nicht, dass ich das Türkische ablehnen oder verneinen würde. Ich denke nur mehr deutsch als türkisch und wenn ich in meine Kultur zurückfalle, dann ist es eher die kurdische als die türkische.“ Eine Vielfalt, in der Familie wie in der Gefühlswelt von Fatma Polat, die stellvertretend für Generationen von Zuwanderern steht und die wenig mit den simplen kulturellen Identitätsvorstellungen zu tun hat, über die allabendlich in den TV-Talkshows diskutiert wird.

Auch um diese geistige Enge aufzuweichen, hat Fatma Polat zusammen mit ihrem Mann den Kulturverein Arc-En-Ciel gegründet. „Ich wollte nicht mehr instrumentalisiert werden, von irgendwelchen Organisationen unter dem Deckmantel von religiösen, ideellen oder politischen Zwecken, ich wollte mich selbst und freigewählt engagieren; nicht jammern, sondern das Sprachrohr für eine vielfältige Gesellschaft sein.“ Ihr Mann riet ihr daraufhin: Wenn sie wirklich was erreichen wolle, emanzipiert, ohne dass sie in eine Schublade gesteckt werde, dann müsse sie was mit Sport machen. „Das war sein Satz“, sagt sie: „Sport ist neutral.“

Horizonte eröffnen, Sichtweisen verändern. „Wir erfinden keine Angebote, die gibt es ja schon in den Vereinen. Wir bauen Brücken, wir begeistern, um Menschen zu gewinnen, die sonst vielleicht nicht den Weg in den Verein finden würden“, sagt Fatma Polat. Es gehe darum, in den Köpfen etwas zu verändern. Beton sprengen. Auf beiden Seiten. „Jeder spricht aus einer seiner Erfahrung über Integration, sehr emotional, wie bei uns in der Familie. Ich habe durch das juristische Handwerk jedoch gelernt, nicht nur schwarzweiß, sondern auch grau zu sehen.“

Ihr eigener Lebensweg ist ein gutes Beispiel, für das was sie umtreibt. Sie habe keine klassische Diskriminierung erlebt. Im Gegenteil, sie bekam Chancen, hatte das Glück, von dem Menschen mit Zuwanderungsgeschichte öfter erzählen. Sei es die Grundschullehrerin, die sie an die Hand genommen und bestärkt hat, oder der Chef, der an sie glaubte und sie förderte. Schicksalhafte Begegnungen. Zufälle. „Das ich dieses Glück hatte, das ist für mich aber die eigentliche Diskriminierung, denn ob man es eine Chance bekommt oder nicht, sollte nicht davon abhängen, ob man die richtigen Menschen trifft.                                                                   

Strukturelle Diskriminierung nennt Fatma Polat das Problem. Eines, für das ihrer Ansicht nach auch die Medien und die werbungstreibenden Unternehmen Verantwortung tragen. Während auf Instagram längst eine alternative Welt existiere, in der selbstbewusst und eigenständig eine große Vielfalt zur Schau gestellt werde, vermittelten die klassischen Kanäle ein überkommenes Gesellschaftsbild. Es gebe weiterhin die Angstmacherei, die unterschwellige Manipulation. „Es wird suggeriert, dass Menschen wie wir die Integrationsverweigerer sind. Ich möchte dazu eine sachliche Diskussion. Aber ich sehe die aufnehmende Gesellschaft mehr in der Verantwortung. Der Zeigefinger muss runter“, sagt Fatma Polat – und muss dabei auch ein wenig lachen.

Ihr Traum? Eine Frau mit Kopftuch, die für Schokolade Werbung macht oder bei Maischberger sitzt, und nicht über Integration sprechen soll, sondern zum Beispiel über Tierschutz. Die Realität? Von der berichtet eine Freundin, die sich vierfach diskriminiert fühlt: als Frau, als Migrantin, als Muslima und als Kopftuchträgerin.

Und von der erzählt ihr 17-jähriger Sohn. Immer aufs Neue. Es enttäusche sie sehr, dass er mit den gleichen Problemen nach Hause komme, gegen die gleichen Vorbehalte kämpfen müsse wie sie einst. „Das ist mein Frust, dann möchte ich alles hinschmeißen. Wozu das alles, frage ich mich manchmal? Bin ich Don Quichotte?“ Noch habe sie aber Geduld, sagt sie, tröste sich mit dem Gedanken, dass es einfach mehr Zeit für gesellschaftliche Veränderungen brauche.

Nur eines möchte Fatma Polat nicht erleben: Dass ihr gerade vierjähriger Sohn und ihre dreijährige Tochter mit 17 immer noch dieselben Geschichten erzählen. Es wäre vielleicht der Moment, in dem auch eine starke und positiv gesinnte Frau wie Fatma Polat resignieren würde.

Text: Marcus Meyer

Wider das Schicksal

Wer immer auf Nikolina Orlović trifft, dürfte nach kurzer Zeit das Gefühl teilen, dass sich zwar nicht alles, aber doch erheblich mehr im Leben erreichen ließe, als man bislang für möglich gehalten hat. Das Schicksal fühlt sich in ihrer Gegenwart nicht mehr übermächtig an, eher so, dass man es am Kragen packen und mit Willen und Ausdauer in seine Richtung zwingen kann.

Nikolina Orlović, besser bekannt unter ihrem „Kampfnamen“ Nikki Adler, strahlt beim Kennenlernen nicht nur eine atemberaubende Zuversicht aus, sie vermittelt der Gesprächspartner*in auch ein Gefühl der Geborgenheit; alles Schlimme, alle Sorgen scheinen verbannt. Ihre Stimme trägt entscheidend zu diesem Eindruck bei, wie sie einen so freundlich umschmeichelt, und in ihrer Sanftheit der Schlagkraft der Fäuste bemerkenswert zuwiderläuft. Ein ehemaliger Trainer soll mal gesagt haben: „Nikki schlägt zu wie ein Pferd.“ Ein ziemlich schiefes Bild zwar, aber eines, dass eine klare Vorstellung von der Wucht ihres Auftritts im Ring vermittelt.

Dem Motto von Nikolina Orlović, „Wenn man stark ist, kann man alles erreichen“, lässt sich an nahezu allen Eckdaten ihrer Biografie nachspüren. Schon in jungen Jahren hat sie jeder und jedem erzählt, dass sie mal Boxweltmeisterin werden würde. Dafür erntete sie damals meist ein kurzes Schmunzeln, ein Kind halt, und Kinder haben solche Fantasien. Aber manche Kinder sind eben anders als andere. Und Nikki Adler ist definitiv von diesem anderen Schlage.

Schon früh spielte Sport eine wichtige Rolle in ihrem Leben, zunächst Fußball, dann Handball, mit 15 Jahren schließlich das Kickboxen, in dem sie aufgrund ihres Talents ruckzuck Erfolge feierte. Doch der Kampf mit den Beinen behagte ihr nicht und so stieg sie alsbald auf den reinen Faustkampf um. „Boxen, das war mein Ding, das habe ich sofort gespürt“, sagt sie. Sechs WM-Titel im Supermittelgewicht zählt die 32-Jährige mittlerweile, zwischendurch trug sie die Gürtel der vier wichtigsten Boxverbände. Um das für jene Menschen einzuordnen, denen der Sport nicht so vertraut ist; bei den Männern ist das nur einem gelungen: Muhammed Ali.  

Die Pandemie hat zwar auch das professionelle Boxen niedergestreckt, aber Nikolina Orlović ist nicht untätig geblieben. In Erfurt hat sie zwischenzeitlich beim Stadtsportbund als Fachkraft für Integration durch Sport gearbeitet, bot Boxkurse an, insbesondere für muslimische Frauen. „Das Boxen tut ihnen gut. Jede Frau spürt innerhalb kürzester Zeit, dass in ihnen die Kraft steckt, sich in ihrer neuen Heimat sprichwörtlich durchzukämpfen“, sagt sie.

Sie erzählt von einer Syrerin, deren Schicksal sie sehr bewegt hat. In ihrer Heimat ehedem als Ingenieurin tätig, lebte sie nun im Flüchtlingsheim, allein unter Männern. Sie besaß kaum Sprachkenntnisse, war einsam und hoffnungslos, ihr herzkranker Ehemann harrte in Syrien aus, weil die Papiere für die Einreise nach Deutschland fehlten. Sie wusste nicht, was sie tun sollte. „Ich habe ihr gesagt, dass sie das Schicksal in die eigenen Hände nehmen muss. ‚Du kommst zum Training, gehst in die Schule und lernst die deutsche Sprache so gut es geht. Mach erstmal, dann wirst Du sehen, alles kommt von allein. Du kannst Dich hocharbeiten‘.“ Ein Ratschlag, denkt man, der nur bedingt hilfreich klingt, bei der verzweifelten Frau aber entfaltete er große Wirkung. Befördert durch diese Aura, diesen „Nikki Adler-Zauber“, der ihrer Persönlichkeit entspringt und der jegliche Verzweiflung auszuknocken vermag, und scheinbar Unüberwindliches auf Erdenmaß schrumpfen lässt. „Als ich sie nach einiger Zeit wieder traf“, sagt die Boxerin, „konnte sie die Formulare selbst ausfüllen und kannte sämtliche bürokratischen Abläufe.“

Die gebürtige Augsburgerin Nikolina Orlović, deren Eltern in den 1970er-Jahren aus der ehemaligen jugoslawischen Teilrepublik Kroatien nach Deutschland kamen, erzählt – so unglaublich es klingen mag –, dass sie nie Ausgrenzung oder Rassismus aufgrund ihrer Wurzeln erfahren habe. Erst durch ihre Arbeit mit Geflüchteten, werde sie mit den Themen konfrontiert, nehme sie die Dimensionen der Ungleichbehandlung aufgrund von Herkunft wahr.

Es gibt ein Versprechen, dass sie sich als Jugendliche gegeben hat: „Wenn ich eines Tages Weltmeisterin bin, baue ich eine Schule in Afrika.“ Und wir haben bereits gelernt: Versprechen, ob sich selbst oder anderen gegenüber, hält sie ein. Anfang 2020 eröffnete die Augsburgerin mit Unterstützung der Hugo Tempelman Stiftung die „Nikki Adler Boxing School“ im südafrikanischen Elandsdoorn, rund 200 Kilometer nordöstlich von Johannesburg. „Südafrika hat einer der höchsten Vergewaltigungsraten der Welt. Mir liegt am Herzen, die Frauen zu stärken, ihr Selbstbewusstsein zu fördern und ihnen zu zeigen, wie sie sich verteidigen können, sagt Adler.

Pandemiebedingt ruhte auch dieses Projekt in den vergangenen Monaten, aber Nikki Adler hofft sehr, es bald fortsetzen zu können. Klar ist: Die Lebensbedingungen vieler Frauen dürften sich eher verschlechtert haben, ihr Engagement damit dringender denn je machen. Um nicht tatenlos zu bleiben hat die Boxerin im heimischen Augsburg eine ähnliche Initiative gestartet. Sie hilft Frauen, die häusliche Gewalt erfahren haben, und hat sich dafür Unterstützung von ungewohnter Seite gesucht: bei einer Sozialpädagogin, die normalerweise nur die männlichen Täter betreut.

Trotz aller Aktivitäten und Projekte, irgendwo schien es Lücken im Terminkalender von Nikolina Orlović gegeben zu haben. Mit dem Fernstudium in Sportmanagement an der ESM Academy in Nürnberg gibt sie ihren vielen praktischen Erfahrungen nun noch ein theoretisches Fundament. Zu ihren Kommilitonen zählen unter anderem bekannte Fußballer wie Matthias Ginter, Sven Ulreich, Amin Younes oder Levin Öztunali.

Und das Boxen? Damit hat Nikki Adler keineswegs abgeschlossen. Ohne konkret zu werden, lässt sie erkennen, dass ihr Management an neuen Kämpfen arbeitet. Schließlich ist Boxen ja ihr „Ding“. Daran hat sich nichts geändert.    

Text: Marcus Meyer

Im Tritt bleiben

Ein früher Morgen in der letzten Augustwoche, die Sonne scheint, aber man kann nicht leugnen, dass das Ende des Sommers deutlich spürbar ist. Der Schatten, bester Freund aller Frankfurter*innen während der Backofenzeit hat seine Attraktivität in diesem Jahr früh eingebüßt, heute ist jede*r froh, dass die Strahlen ein bisschen wärmen. Fast jede*r zumindest. Wael Shueb kommt als einziger kurzärmelig zu den Fotoaufnahmen für die Kampagne „Wo ich herkomme? Vom Sport!“. Ihm scheint im Polohemd nicht zu frösteln.

Der 33-jährige Karateke, der aus dem hessischen Rödermark angereist ist, hat Grund genug, dass ihm warm ist. Hinter ihm liegen extreme, sehr aufregende und bewegende Wochen und Monate. Er gehörte bei den Olympischen Spielen in Tokio zum 29-köpfigen Refugee-Team des Internationalen Olympischen Komitees (IOC). Eine Mannschaft, die das IOC nach 2016 erst zum zweiten Mal aufgestellt hat und die Geflüchteten aus verschiedenen Ländern die Chance bot, am größten Sportevent teilzunehmen, unabhängig von der Krisensituation in ihren jeweiligen Heimatländern.

Die Olympiateilnahme ist eine große Ehre für Wael Shueb, keine Frage, und eine große Sache, die die Medien deutschlandweit sehr aufmerksam begleitet haben. Die „Frankfurter Allgemeine Zeitung“ berichtete, genauso wie die „taz“ und der „Deutschlandfunk“. „RTL“, das „ZDF“ und Eurosport sendeten Porträts, von den zahlreichen Artikeln in den Regionalmedien ganz zu schweigen. Und wenn immer das öffentliche Brennglas auf einen gerichtet ist, dann mag das zwar einerseits das Ego wärmen, andererseits aber zehrt es an den Kräften. Dazu kam die sportliche Vorbereitung unter Pandemie-Bedingungen, und die Verschiebung der Spiele um ein Jahr, die die Sache nicht leichter gemacht haben. Die bange Frage: Ob es am Ende für ihn reichen würde, unter den 50 für Tokio nominierten Kandidaten ausgewählt zu werden? Und so tritt an diesem Morgen nicht nur ein sehr sympathischer und freundlicher Sportler zum Fotoshooting an, sondern auch einer, dem sich ein leichter, gleichwohl erkennbarer Schatten von Müdigkeit aufs Gesicht gelegt hat.   

Wie sonst vielleicht nur seine Landsfrau und Teamkollegin, die Schwimmerin Yusra Mardini (die schon 2016 Teil des ersten Refugee-Teams war), ist Wael Shueb damit zum sportlichen Gesicht der syrischen Geflüchteten geworden, die 2015 und 2016 über den Balkan nach Deutschland kamen. Zwei Schicksale, zwei Geschichten, in der der Sport eine große Rolle spielt, der Wille aber letztlich vielleicht eine noch größere. „Ohne Unterstützung hätte ich es hier nicht geschafft. Ich habe die Chance bekommen, aber ich habe sie auch genutzt“, sagt Wael Shueb.

Wael Shuebs Weg ist geprägt von viel Eigeninitiative, Disziplin und Engagement: Schon im Flüchtlingsheim hat er übers Internet nach Deutschkursen gesucht, weil er nicht Monate auf einen freien Platz warten wollte. Er ging in die Schule, besuchte parallel einen Deutschkurs und absolvierte eine dreijährige Ausbildung als Fitness- und Sportkaufmann. Währenddessen trainierte er Kinder und Erwachsene in verschiedenen Vereinen, darunter auch Stützpunkteinrichtungen des Bundesprogramms. Zugleich konnte Wael Shueb in dieser Anfangszeit, als sein Deutsch nicht alltagstauglich und das neue Land, seine Regeln und seine Kultur noch sehr fremd waren, auf die Hilfe von vielen Menschen zählen. Menschen, die letztlich dazu beigetragen haben, den Traum von Olympia wahrwerden zu lassen.    

Sportlich war der Weg in Tokio für Wael Shueb schnell zu Ende, er schied bereits in der ersten Runde des Kata-Wettbewerbs aus. Emotional aber wird ihn die Reise nach Japan, in das Heimatland seiner Sportart, die Trainingseinheiten und der Wettkampf im Nippon Budōkan, dem Zentrum der japanischen Kampfkünste,vermutlich sein Leben lang begleiten. „Ich mache Karate, und ich bin in Japan angetreten. Das hat es besonders gemacht. Ich hatte vorher so viel über das Land gehört. Nun habe ich alles gesehen. Und ich kann sagen: Die Japaner sind einfach besonders.“

Karate soll Wael Shuebs Leben bleiben. „Ich habe gehört, dass man in Deutschland von Karate nicht leben kann, ohne nebenbei mit etwas anderem sein Geld zu verdienen. Ich aber möchte das schaffen.“ Hauptberuflich wohlgemerkt. „Ich habe die Idee schon im Kopf“, sagt er. Er macht Youtube-Videos, gibt online Training, verschickt per Email Tipps, wenn ihm Kunden Videos mit eigenen Übungen zusenden. Wie alles macht Wael Shueb auch das mit vollem Einsatz und mit aller Konsequenz. Allein während er Olympischen Spiele hat er täglich zehn bis 20 Stories auf Instagram gepostet. Rund 15.000 Follower zählt er auf der Social-Media-Plattform, fast 50.000 Abonnenten hat er auf Youtube. „Ich müsste noch mehr Marketing machen“, sagt er, „aber ich habe nicht so viel Zeit.“

Vielleicht kann er aber auch an anderer Stelle seiner Sportart treu bleiben. Es hat erste Gespräche mit dem IOC und auch dem nationalen Verband gegeben, ob er das Thema Karate auch in Zukunft weiter unterstützen könne. Denn in Paris 2024 wird die Sportart nicht mehr Teil des olympischen Programms sein. Und wer könnte eine wertvollere Hilfe sein, als jemand wie Wael Shueb, der Karate nicht allein lebt, sondern dem der Sport auch beim Weiterleben geholfen hat.

Text: Marcus Meyer

Ein weiter Weg

Auch Assan Jallow hat den Weg übers Meer nach Europa nehmen müssen. Nicht in einem Schlauchboot, wie es viele Menschen aus verschiedenen afrikanischen Ländern – oft vergeblich – versuchen, um Krieg, Unterdrückung, Armut oder einem perspektivlosen Leben zu entfliehen, sondern als blinder Passagier im Bauch eines Frachtschiffes; im Dunklen, zusammengekauert, ohne Wasser, ohne Nahrung, ohne Ahnung, wohin die Reise führt, wie lange sie dauert. „Es gab viele Momente, in denen ich dachte, hier komme ich nicht lebend raus“, sagt er. Als das Schiff schließlich in einem Hafen festmacht, weiß er nicht, dass er in Deutschland angelandet ist. Sein erster Weg führt ins Krankenhaus.

Gerade 18 Jahre alt ist Assan Jallow, als er 2011 verzweifelt von zuhause flieht. Vor seiner Familie, in der er es nicht mehr aushält, vernachlässigt wird, psychischer und physischer Gewalt ausgesetzt ist. „Viele Männer in Gambia haben viele Frauen, mein Vater hatte drei, von meiner Mutter war er getrennt. Die anderen Ehefrauen haben an ihre Kinder gedacht, nicht an mich.“

Nach seiner Regeneration und einigen Zwischenstationen landet er im badischen Kleinsteinbach, doch seine Chancen in Deutschland bleiben zu dürfen, stehen schlecht. Er geht zur Schule („Die ersten drei Monate hier haben mehr gebracht als sieben Jahre in Gambia“), lernt die Sprache und kämpft mit dem Dialekt („Ich habe in der Schule was gelernt, aber was zuhause gesprochen wurde, war etwas ganz anderes“), arbeitet als Praktikant im Pflegebereich. Sein Asylgesuch aber wird abgelehnt. Gambia ist kein Bürgerkriegsland.

Freunde und Bekannte stellen einen Härtefallantrag, sammeln online Unterschriften fürs Bleiberecht, 2.000 Unterstützer sind mindestens notwendig. Es wird eine weitere harte Prüfung für Assan Jallow, die Unsicherheit, ob er gehen muss oder bleiben kann, zieht sich über Monate. „Ich war jeden Tag verzweifelt, aber ich hatte meine deutsche Mutter“, das hat mir sehr geholfen, sagt er. Seine deutsche „Mutter“, das ist Jasmin Poslovski, die zusammen mit ihrem Mann Harald und ihren drei Kindern, den 20-Jährigen aus dem Asylheim holte, und zuhause aufgenommen hatte. „Jasmin und Harald haben alle Kinder gleichbehandelt, und alle begegnen sich untereinander mit Respekt, das habe ich vorher nie erlebt. Ich hatte das erste Mal eine richtige Familie.“ Und: „Sie haben mir gezeigt, wie man hier in Deutschland lebt, und wie man mit den Leuten umgeht.“

Die Online-Petition, die noch heute im Internet zu finden ist, erhält schließlich die notwendigen Unterstützer, führt zum Erfolg. Assan Jallow darf bleiben. Die Bedingung: Er muss eine Ausbildung beginnen und sie erfolgreich abschließen. Er bewirbt sich bei der Edelstahl Rosswag, einem mittelständischen Schmiedeunternehmen im badischen Pfinztal, und bekommt die Stelle. Im Unternehmen kann er auf große Unterstützung zählen, obwohl der kaufmännische Geschäftsführer sagt: „Es wurden uns viele Steine in den Weg gelegt, und wir waren mehrmals kurz davor, das Projekt abzubrechen. Eine kleinere Firma hätte den bürokratischen Aufwand wahrscheinlich gar nicht stemmen können.“ Doch er sagt auch noch was Anderes, was Schönes: „Es hat sich gelohnt.“

Die Zeit der Ausbildung ist trotzdem schwierig für Assan Jallow, er kämpft mit der Fachsprache, den Lehrinhalten, seinen Zweifeln, seinem Trauma. Die Flucht bereite ihm noch heute Probleme, sagt er. Er hatte keine Therapie, anfangs keine Leute, mit denen er sich über seine Erfahrungen unterhalten konnte. „Ich war sehr zurückgezogen, habe nicht über meine Ängste gesprochen. Mittlerweile weiß ich genau, wenn ich anrufen muss, wenn ich Probleme habe.“

Der 28-Jährige kann glücklicherweise auf eine Reihe von Menschen zählen, die ihn unterstützen. Eine Freundin, die bei der Wohnungssuche assistierte und den Vermieter überzeugte, Assan Jallow auch die Wohnung zu geben, ein pensioniertes Lehrerehepaar, das ihm half, die Sprache zu lernen. Mittlerweile hat sich seine Einstellung zum Beruf verändert: „Am Anfang“, sagt er, „dachte ich, ich muss das machen, um hierbleiben zu dürfen, dann habe ich gemerkt, ich brauche die Arbeit auch für mein Leben, meine Selbstständigkeit.“ Und er hat eine neue Rolle: die des Dolmetschers. Wenn Kollegen aus anderen Regionen Deutschlands Schwierigkeiten haben, den badischen Chef zu verstehen, dann übersetzt Assan Jallow.

Und natürlich kann er sich auf den ATSV Kleinsteinbach verlassen, seinen Fußballverein, dort wo alles begann, als er den Sohn seiner „Adoptiveltern“ kennenlernte und in dem ihm viele Vereinsmitglieder bei kleineren und größeren Problemen halfen. „Ich würde sagen, dass bei Assan der Begriff ‚Integration durch Sport‘ voll zutrifft. Er hat es durch sein eigenes Engagement, seine Zuverlässigkeit geschafft, bei allen anerkannt zu werden“, sagt Vereinskamerad Markus Eble in der Dokumentation „Keine Angst vorm Schwarzen Mann“, die der Filmemacher Walther L. Brähler über Assan Jallow gedreht hat, und in dem alle Unterstützer zu Wort kommen, auch der Geschäftsführer seines Arbeitgebers.  

Was die Dokumentation noch zeigt, dass für Assan Jallow Vorurteile und Rassismus ständige Lebensbegleiter waren und sind. Innerhalb des Sports, „es war anfangs schwierig, auch auf dem Sportplatz. Aber mittlerweile hat fast jede Mannschaft einen Schwarzen in der Mannschaft. Das macht rassistische Beleidigungen schwieriger“, wie außerhalb: „Immer wieder höre ich in öffentlichen Verkehrsmitteln oder in Clubs das N-Wort, oder, Ausländer, ihr nehmt und unsere Arbeit und unsere Frauen weg.“

Zurück bleibt, neben vielen Verletzungen, eine große Unsicherheit: „Manchmal hat man das Gefühl, Teil der Gesellschaft zu sein. Und dann hört man wieder von Menschen, Du gehörst hier nicht her.“

Im November 2021 wird Assan Jallow seine unbefristete Aufenthaltsgenehmigung erhalten. Dann könnte er einen Antrag auf die deutsche Staatsbürgerschaft stellen. Sein Wunsch? Ein normales Leben führen“, sagt er.

Text: Marcus Meyer

Das richtige Programm

Das Gespräch beginnt mit einem ironischen Stirnrunzeln. Wie auch sonst soll Nisar Tahir auf die Frage reagieren, wie Cricket eigentlich funktioniere. Sie weiß schließlich aus Erfahrung, die Sportart in ihren ganzen Feinheiten zu erklären, dauert unter Umständen so lang wie das Spiel selbst: mindestens einige Stunden und manchmal auch ein paar Tage. Und am Ende schaut man gleichermaßen in erschöpfte wie ratlose Gesichter, sofern man sich dem Thema nur theoretisch nähert. „Man muss“, sagt sie, „das Spiel auf dem Platz erleben und sich dort die Regeln Schritt für Schritt aneignen.“ Allerdings ist Nisar Tahir ein sehr freundlicher Mensch und deshalb wischt sie nach kurzem Zögern ihre Vorbehalte beiseite und macht sich daran, dem unbedarften Zuhörer doch noch die Regelkunde dieses Nationalsports in den Commonwealth-Ländern näherzubringen. Im Crashkurs.   

Die 52-jährige Nisar Tahir ist eine interessante und intelligente Gesprächspartnerin, im Allgemeinen genauso wie im Konkreten, wenn man auf Cricket zu sprechen kommt. Dabei geht es nicht allein um die sportlichen Details und die Bedeutung, die diese Sportart in vielen Ländern besitzt, etwa in Pakistan, dem Land aus dem Sie und ihr Mann Muhammad stammen. Sondern vor allem um die Chancen, die der Sport für die Integration von Geflüchteten bietet. Sie weiß es aus eigener Erfahrung.

Als 2014 und 2015 die Menschen nach Deutschland kamen, darunter viele aus Afghanistan, da war es dieser populäre Sport, der den Bewohnern der Flüchtlingsheime in Bremen half, ihr Scheu und Zurückhaltung etwas abzulegen; in diesem fremden Land mit der fremden Sprache und der fremden Kultur. „Sie verstanden kein Wort Deutsch, aber das Wort „Cricket“ verstanden alle sofort, es war ihnen von zuhause vertraut“, sagt Nasir Tahir. „Der Sport war ein Stück Heimat für sie, damit konnten sie zeitweise ihr Elend vergessen.“

Die ersten Begegnungen waren wechselseitig eine neue Erfahrung, oder eher ein Kulturschock: Für Nisar Tahir, seit ihrem 13. Lebensjahr in Deutschland lebend, in diesen männerdominierten Sport einzutauchen, und für die durchweg männlichen Geflüchteten, eine Frau vor sich zu haben, die Ihnen selbstbewusst als Chefin der Abteilung den Weg wies. „Als ich mal unseren Trainer vertreten musste, standen sie vor mir und schauten alle betreten auf den Boden. Sie hatten gelernt, keine fremde Frau anzusehen, nur Mami und die Schwestern. Ich habe Sie dann gefragt, wie sie was lernen wollen, wenn sie mich nicht anschauen?“

Bei der Bekanntschaft mit der Sportart Cricket stand Nisar Tahir auch ein Mann zur Seite, ihr eigener: Muhammad. Er machte ihr das Schlagsportspiel schmackhaft. Theoretisch. Denn, so könnte man sagen, der 59-Jährige nähert sich der Welt, ihren Erscheinungen und Problemen eher philosophisch an. Man kann sich daher die beiden, die sich schon in der Schule in Pakistan kennenlernten, aber erst sehr viel später in Deutschland ein Paar wurden, unbedingt als Einheit vorstellen, emotional – und praktisch, wie eine ausgeklügelte Software (Muhammad) und eine leistungsstarke Hardware (Nisar). Ohne das eine funktioniert das andere nicht.

Als Muhammad 1991 nach Deutschland kam, da brachte er als einziges seine Approbation als Arzt mit und zehn Kilogramm Briefe, die er mit Nisar über all die Jahre ausgetauscht hat. Die Briefe halfen, Nisar von der Ernsthaftigkeit seiner Liebe zu überzeugen, die Approbation aber – so unglaublich es klingt – stellte sich als nutzlos heraus, sie wurde in Deutschland nicht anerkannt. Statt Menschen zu heilen, pflegte Muhammad sie nun, in einem Altersheim prüfte er Blutdruck und Puls und las einer pensionierten Lehrerin die Tageszeitung vor. „Sie interessierte sich für mich und meine Kultur, war einsam. Dadurch habe ich Deutsch gelernt“, sagt Muhammad Tahir.

2013 begann Nisar Tahir schließlich, sich intensiver mit Cricket zu beschäftigen und an der Oberschule Findorff eine Cricket-AG zu gründen. Schnell entwickelte sich daraus ein Vorzeigeprojekt, auf das auch der Deutsche Cricket-Verband aufmerksam wurde. Er unterstützte die Lehrerin beim Aufbau einer Mannschaft unter dem Dach der SG Findorff, der ersten Vereins-Cricket-Mannschaft in Bremen. Um ihrer Tätigkeit das theoretische Fundament zu geben, machte Nisar Tahir die Trainerlizenz – und was dann in schneller Abfolge passierte, klingt vor allem unglaublich: 2015 gewann das Team die Norddeutsche Meisterschaft, ein Jahr später bereits die erste Deutsche Meisterschaft, das Jahr darauf die zweite. So geht Erfolg. Theoretisch und praktisch.  

Mittlerweile ist die SG Findorff Stützpunktverein des Bundesprogramms „Integration durch Sport“, auch der Bremer Senat hat die Integrationsarbeit ausgezeichnet. Neue Zielgruppen zu erschließen klappe trotzdem nur bedingt, sagt Nisar Tahir: „Die Begeisterung in Bremen hält sich in Grenzen. Um die Sportart zu etablieren, müsste sie Teil des Sportunterrichts an den Schulen werden.“ Cricket käme zwar digital gut rüber, aber alles was auf dem Feld passiert, interessiere niemanden. Der Druck vom gesellschaftlichen Umfeld ist größer als der von der Familie. Am Ende spielten die Kinder Fußball, weil die Freunde auch Fußball spielen.

In die andere Richtung waren die Impulse indes sehr viel erfolgreicher. Von den 30 bis 40 Flüchtlingen, die damals bei der SG Findorff das Cricketspielen begannen, haben fast alle Berufsausbildungen gemacht und leben nun in ganz Deutschland. „Das alles hat Nisar geschafft“, sagt Muhammad Tahir. Und er selbst? Er gibt mittlerweile an anderer Stelle die richtigen Impulse: als Integrationsvermittler zwischen dem Landessportbund und der Bremer Stadtregierung. Genau der richtige Ort, in Anbetracht der oft fehlenden oder nicht richtig funktionierenden Software deutscher Regierungen, Behörden und Institutionen.   

Text: Marcus Meyer

Auf den Spuren ihrer Vorbilder

Ein sonniger Morgen in der deutschen Hauptstadt, ein Treffen mit einer Vertreterin der neuen, jungen, gern auch bunt genannten Republik. Oder persönlicher formuliert: Eine Begegnung mit Doha Taha Beydoun, deren familiäre Wurzeln im Libanon liegen und die Studentin des Gesundheitsmanagements und Trainerin im Verein Boxgirls Berlin e.V. ist. Die 20-Jährige hat sich auf unwiderstehlich freundliche Art gewünscht, dass man einen Ort in Berlins Mitte finde, und nicht irgendwo an den Rändern der Großstadt, die nach ihrem Verständnis allerdings bald jenseits von ihrem Zuhause in Tempelhof und ihres Vereins und der Arbeit in Kreuzberg beginnen. Sie mag die Ränder nicht so gern, zu fremd, vor allem aber möchte sie rechtzeitig zum Training erscheinen, denn pünktlich zu sein ist ihr sehr wichtig. Aber dazu später mehr.

Nun steht sie da, mit ihrer Sporttasche über der Schulter, groß, auffallend in der Erscheinung, in sich ruhend; aber auch etwas zögerlich im Auftreten, fast schüchtern. In dieser Beschreibung steckten viele Facetten ihrer Persönlichkeit, sagt sie später. „Ich war ein sehr ruhiges, zurückhaltendes Kind. Ich habe alles um mich herum ignoriert und zu allem geschwiegen, aber das Boxen hat mich verändert. Ich habe große innere Stärke gewonnen, bin selbstbewusster geworden. Jetzt sage ich: ‚Hey, hier bin ich, hier steh ich und bin offen‘.“    

An diesem Morgen, in einer Gruppe von unbekannten Menschen; Fotografen, Journalisten, Verbandsleute, lauter „Kartoffeln“, und bei einem Termin, von dem sie nicht weiß, wie er ablaufen wird, was sie erwartet, ist sie auf neuem Terrain, daher dauert es ein bisschen bis zum großen „Hallo“. Erst muss sie checken, was das für Besucher sind, wie sie eingeordnet wird.

Das Einordnen spielt eine große Rolle in Dohas Leben, denn sie trägt Kopftuch, aus Überzeugung. Das sorgt nahezu permanent für Aufmerksamkeit, und Ablehnung, im Alltag wie im Beruf, selbst in einer so multikulturellen Metropole wie Berlin. „Wenn ich mich bewerbe, ist der Ablauf des Gesprächs oft sehr ähnlich: Erst heißt es, oh wow, Hammer-Lebenslauf, was Du schon alles gemacht hast, und Boxerin und Trainerin bist Du auch noch.“ Doch dann wechsle das Thema meistens schnell und es gehe um das Kopftuch und ihre Einstellung. „Ich habe dann das Gefühl, mich extra erklären und beweisen zu müssen.“

Die Boxerin muss stets die geistige Enge beiseite räumen, den Klischees gegenüber einer kopftuchtragenden Muslimin begegnen, und mehr noch: denen gegenüber einer Frau. Da kommen Sprüche, ob ich mir klar sei, dass ich auch mit Männern arbeiten müsse. Oder Hinweise, wie ich mich anzuziehen habe beim Sport. „Ich erzähle dann, dass ich nichts gegen Männer habe, und dass ich kein Kleid beim Sport trage …; hey, ich meine, ich komme vom Sport, ich weiß, wie man sich anziehen muss.“

Sie zeigt Verständnis dafür, dass sie auf manche Menschen fremd wirken mag, „aber ein bisschen offener, ein paar weniger Vorurteile, das wäre schön“. Ermüdet sie dieser permanente Kampf gegen Stereotype? „Nein“, sagt sie, und das sehr klar: „Er stört mich.“

Doha erzählt von ihrer Halbschwester, die kein Kopftuch trägt und beim Besuch im Libanon dann die fremde Person sei und angeschaut werde, so wie sie selbst in Deutschland, mit Kopftuch. „Man lernt daraus, dass man immer irgendwo nicht akzeptiert wird. Jedes Land hat seine Besonderheiten. Aber wenn man das mischt, lernt man viel Neues kennen. Ich finde das auch schön.“

Und schon landet man bei der eingangs erwähnten Pünktlichkeit. „Ich habe auch ein Stück deutsche Kultur in mir“, sagt sie, und fügt der Pünktlichkeit noch andere vermeintliche Tugenden dieses Landes hinzu: Streng sei sie, perfektionistisch, die Arbeit sei ihr wichtig, überhaupt, als Frau zu arbeiten.

In der Zwischenzeit ist Doha aufgetaut und in Fahrt gekommen. Man spürt den Kampfgeist in ihr, die Kraft, die sie ausstrahlt, ihr Schicksal selbst in die Hand zu nehmen und es sich nicht von anderen diktieren zu lassen. Wenn fremde Menschen sie erst kennengelernt hätten, erzählt sie, sagten sie oft, sie sei eine Frau, die gegen alle Vorurteile stehe. „Ich möchte selbst entscheiden, wie ich mein Leben gestalte, und wie ich mit meiner Religion umgehe, ohne dass es dieses Konservative ist. Eigenständigkeit, die ist mir wichtig.“ Sie sei die erste Frau in der Familie, die den Führerschein gemacht habe. Zuerst musste sie Mutter, Geschwister und die Freunde überall hinfahren. „Mittlerweile“, sagt sie und lacht, „passen sie sich an mich und meinen Zeitplan an.“

Wenn man Doha nach Vorbildern fragt, landet man wieder beim Boxen, beim Verein, und vor allem bei Linos Bitterling und Christina Ahrens. „Was die beiden alles gemacht haben, um Frauen zu fördern und zu unterstützen, das ist Wahnsinn. Da steckt so viel soziale Arbeit drin, sie sind Ansprechpartnerinnen für alle Probleme, egal ob persönlicher oder praktischer Art. Sie haben auch Zeina Nasser (Berliner und Deutsche Boxmeisterin im Federgewicht, Anm. die Redaktion) auf ihrem Weg unterstützt. Gemeinsam haben sie es geschafft, die internationalen Wettkampfregeln so zu ändern, dass Frauen im Hijab boxen dürfen“, sagt Doha Taha Beydoun.

 Und wer dabei in ihr Gesicht schaut, erkennt nicht allein diese große Offenheit, die sie auszeichnet, sondern begreift zugleich, was diese Errungenschaft für eine junge deutsche Frau mit Kopftuch und libanesischen Wurzeln bedeutet.    

Text: Marcus Meyer

Liebe auf den zweiten Blick

Seit Mohammed Bahaa Syrien verlassen hat, macht sich seine Mutter Sorgen um ihren Sohn. „Wann immer ich mit ihr telefoniere, sagt sie: ‚Mein Junge, ich bete für dich.‘“, erzählt der 34-Jährige. Als er nach seiner Flucht aus Syrien nach vielen Wochen und Monaten schließlich im Schleswig-Holsteinischen Eutin gelandet war, habe er deshalb zu seiner Mutter gesagt: Irgendwas an deinen Gebeten muss nicht in Ordnung sein, ich bin hier am Ende der Welt gelandet. So ein kleines Kaff.“

Man darf das nicht falsch interpretieren: Mohammed Bahaa möchte diese Anekdote keinesfalls als Kritik an seinem neuen Heimatort verstanden wissen, er fühle sich in Eutin wohl, werde freundlich behandelt, respektiert und überhaupt klappe es dort mit der Integration sehr gut, auch bei den anderen Geflüchteten. Aber Bahaa, wie er von seinen Freunden genannt wird, ist in Aleppo geboren, aufgewachsen und hat dort studiert. Eine Kulturhochburg, vielsprachig, multireligiös, quirlig, die vor dem Bürgerkrieg ungefähr so viele Einwohner zählte wie Hamburg, rund 1,8 Millionen, und die in einem Land gelegen ist, das als Wiege der Menschheit gilt. Eutins Melderegister hingegen umfasst nicht einmal 20.000 Einträge. Und selbst wenn die Stadt sich als kulturelles Zentrum der Region an der Holsteinischen Seenplatte preist: Man stößt wahrscheinlich niemanden mit der Feststellung vor dem Kopf, dass die beschauliche norddeutsche Kleinstadt und die einst pulsierende Metropole im Nahen Osten nicht nur rund 3.500 Kilometer voneinander trennen, sondern eigentlich Welten. Kulturschocks wirken eben in verschiedene Richtungen, auch von Ost nach West.  

Mal abgesehen davon, dass Geflüchtete sich in der Regel nicht aussuchen können, wo sie hingehen und leben wollen, sondern von den Behörden eine Stadt zugewiesen bekommen: Eigentlich war Deutschland überhaupt nicht das Ziel von Bahaa, als sich die Chance auftat, aus dem bürgerkriegszerstörten, gefährlichen und hoffnungslosen Heimatland zu fliehen, in dem bereits zwei seiner Brüder umgekommen waren. „Ich hatte Englisch studiert, und dachte daher, England sei das Beste für mich. Dann hätte ich nicht eine weitere Sprache lernen müssen“, sagt er und in der Art wie er es sagt, da glaubt man noch heute rauszuhören, dass die Bekanntschaft des syrischen Anglistikstudenten mit dem Deutschen eher keine Liebe auf den ersten Blick gewesen ist.

Seit seinem ersten Gedanken - Was sprechen die hier eigentlich, das klingt so komisch - sind mittlerweile sechs Jahre vergangen, und von der anfänglichen Abneigung, davon kann man sich nach wenigen Minuten Unterhaltung überzeugen, ist nichts mehr zu spüren. Bahaa bewegt sich nicht nur fließend in der deutschen Sprache, sondern kann seine Ausführungen je nach Bedarf auch mit feiner Ironie oder deftigem Zynismus unterlegen.   

Die Sprache ist Baahas Werkzeug, in seinem Studium der Pädagogik, das er im kommenden Jahr abschließen will, in den DAZ-Klassen (Deutsch als Zweitsprache) an der Kreisberufsschule Ostholstein, bei seinen zahlreichen ehrenamtlichen Aufgaben, und nicht zuletzt bei seiner Tätigkeit als Integrationslotse bei der BSG Eutin, einem Stützpunktverein des Bundesprogramms „Integration durch Sport“. Dort dolmetscht er, und bringt den Kindern und Jugendlichen die deutsche Sprache bei und das Schwimmen. Wobei letzteres immer etwas höhnisch klingt, bei einem Syrer, dessen Fluchtweg übers Mittelmeer führte.  

„Für uns Migranten“ sagt er, „ist es wichtig, dass wir uns engagieren, auch gut präsentieren.“ Er habe darauf gar nicht geachtet als er herkam, aber nach einiger Zeit sei ihm aufgefallen, wie viele Perspektiven sich in diesem Land bieten. Und dann sagt er einen Satz, den alle Politiker gern hören werden: „Hier kann man alles erreichen, was man will. Davon bin überzeugt.“ Und dann folgt noch einer für die gleiche Zielgruppe. „Die Politik läuft gut. Man hat hier seine Rechte“, sagt er, lacht und schiebt nach, „und seine Pflichten.“

Außer Bahaa hat es nur eine Schwester aus Syrien in ein anderes Land geschafft, nach Frankreich. Und sein älterer Bruder, der mithilfe von Bahaa den Weg nach Deutschland fand, allerdings just zu der Zeit ankam, als 2020 die Pandemie begann und das öffentliche Leben im Lockdown verschwand. „Es war traurig, es gab nichts, er kannte nur mich, lebte bei mir, durfte nicht raus. Keine Bekanntschaften, keine Möglichkeit deutsch zu sprechen. Okay, wir hatten uns lange nicht gesehen, aber ein, zwei Wochen, würden ja auch reichen“, sagt er – und man denkt an die Ironie. Mittlerweile hat der Bruder die Hürden genommen und arbeitet als Kraftfahrer für einen großen Konzern.

Bahaa hat die Weichen für seine Zukunft gestellt, einen Antrag auf Einbürgerung in seiner neuen Heimat eingereicht. Er hofft, dass er sie bald erhält, um zu reisen. Das war bisher nicht so wichtig, nur einmal hat er in den vergangenen sechs Jahren für ein paar Tage Urlaub gemacht, aber als sein Vater starb, da konnte er nicht zu der Beerdigung fahren, weil er kein Visum bekam. „Seinen Vater zu verlieren, das passiert einmal im Leben. Da will man dabei sein, und sei es nur für einen Tag oder eine Stunde.“

Und wie geht es weiter? „Ich hoffe auf mehr Struktur und etwas mehr Freizeit, wenn ich das Studium abgeschlossen habe. Ansonsten mache mir kein Gedanken wegen der Zukunft“, sagt er und zitiert eine syrische Lebensweisheit, die auch eine universelle ist: „Wenn sich eine Tür schließt, dann öffnen sich tausend andere.“

Text: Marcus Meyer

Ein großes Herz

Es gibt schönere Monate als den Januar, um Bekanntschaft mit Deutschland zu schließen. Aber wenn man vorher eine andere Bekanntschaft gemacht hat, und aus dieser Bekanntschaft eine Liebe erwachsen ist, und diese Liebe den Umzug nach Deutschland unumgänglich macht, reist man eben auch im Winter an. Da habe sie sich ja die richtige Zeit ausgesucht, gab ihr eine in Ägypten lebende deutsche Freundin mit auf den Weg und lachte. Die eigentliche Bedeutung – Kälte, Wind, Regen, Schnee, grauer Himmel – des auf Arabisch vorgetragenen Satzes sollte sich Azza El-Afany erst im Laufe der Jahre erschließen.    

An diesen 7. Januar 1994, das Datum ihrer Ankunft, kann sich Azza El-Afany noch genau erinnern, sogar an den Wochentag: ein Samstag. Der erste Eindruck? „Es war sehr spannend, interessant, eine ganz andere Welt“, sagt sie. Auch eine viel stillere. Die 49-Jährige stammt aus Kairo, der größten Stadt Afrikas, dem Herzen Ägyptens, in dem sich das Lebensgefühl der Menschen auch akustisch verdichtet. Nun war sie in Wuppertal, einer Stadt, in der sogar die Bahn leise schwebt.

In Deutschland aber war es nicht nur ruhiger, sondern auch einsprachiger, erinnert sich Azza El-Afany: „Es waren die Zeiten, in den man auf der Straße eine Antwort auf Deutsch bekam, wenn man auf Englisch fragte.“ Das habe sie öfter erlebt. Die Leute sind der Zuwanderin aus Ägypten nach eigenen Angaben zwar stets freundlich begegnet, aber erschlossen habe sich ihr das Land nicht. Das änderte sich erst, nachdem Azza El-Afany einen weiteren Winter in Wuppertal verbracht hatte und die gemeinsame Tochter zur Welt kam. Ihr Mann Amr, gleichfalls mit ägyptischen Wurzeln, aber in Deutschland aufgewachsen, vertraut mit dem System und den Gepflogenheiten, meldete sie in einer Krabbelgruppe an. Dort lernte sie zwei Frauen kennen, Anja und Andrea, mit denen sie heute noch eng befreundet ist: „Sie haben mir in der ersten Zeit mit Kind sehr geholfen, die Welt zu verstehen“, sagt die Wahl-Wuppertalerin. Und meint die Welt der Familienkasse, des Kindergartens genauso wie des Kinderarztes.  

Sie machte erste Bekanntschaften mit dem Sport, zuerst durchs Mutter-Kind-Turnen, gemeinsam mit den Freundinnen, und mit der deutschen Sprache, durch einige Kurse an der Volkshochschule. Parallel folgte der Führerschein, weil der aus Ägypten im Autofahrerland Deutschland keine Anerkennung fand. Während Azza aus dem Haus war, und das kam nun öfter vor, kümmerte sich ihr Mann um das Kind. „Er hat es mir immer wieder angeboten“, sagt sie.

Als ihr zweites Kind geboren wurde, ein Sohn, begann sich Azza El-Afany neu zu orientieren. Sie hatte in Ägypten Sport- und Bewegungspädagogik studiert, in Deutschland reizten sie nun andere, neue Aufgaben, ohne sie zunächst näher bestimmen zu können. Unter dem Dach der Kampagne „Frauen wieder in den Beruf“, begann sie, sich kaufmännisch weiterzubilden, besuchte Computerkurse, auch Messen, machte eine erste Bekanntschaft mit dem Stadtsportbund Wuppertal, bei dem sie heute als Referentin für „Integration durch Sport“ tätig ist. Damals, bei der Wahl zwischen einem Bürojob und einem im Kontext Sport, wurde ihr klar: „Ich möchte mit Menschen in Kontakt bleiben, Menschen unterstützen und ihnen Rat geben. Ich habe gemerkt, dass das am besten im Sport geht.“      

Was dann folgte, lässt sich als eine fortwährende Fortbildung zusammenfassen. Nach zahlreichen Qualifikationen im Sportbereich begann Azza El-Afany sich eigenständig aufzustellen, leitete Aerobic-Kurse, unterrichtete als Fitness- und Haltungstrainerin, war als Übungsleiterin für herzkranke Menschen tätig. Seit 2006 ist sie auf Honorarbasis in einem Stützpunktverein in Solingen tätig. In Umkehrung des gängigeren, bekannteren Geschlechtermodells hielt ihr bei all diesen Aktivitäten ihr Mann zuhause den Rücken frei, solange die Kinder klein waren. Und es war sogar noch ein drittes Kind in der Zwischenzeit dazu gekommen, eine Tochter.

Irgendwann, nachdem Azza El-Afany in ihrem Arbeitsumfeld gestreut hatte, dass sie nach einer Festanstellung suche, erhielt sie einen Anruf vom Stadtsportbund Wuppertal, ob sie helfen könne, als Fachkraft für Integration. Es war das Jahr 2016, Menschen aus Syrien kamen überall in Deutschland an, Hilfe war dringend nötig. „Ich habe den Geflüchteten stets von meinen Erfahrungen erzählt. Sie hatten schnell viel Vertrauen, auch weil sie mit mir in ihrer Muttersprache reden konnten“, sagt Azza El-Afany. Ihr Verständnis von Integration: Dass es sich um kein Ziel handelt, das erreicht werden muss. Sondern um eine Brücke, auf der der Austausch zwischen den Kulturen stattfindet, vor dem Hintergrund der jeweiligen Herkunft, Erfahrung, Bildung und kulturellen Prägung. Es geht ihr um eine Vorstellung von Integration, die Platz für Neues lässt und nicht das eine gegen das andere austauscht.

Azza El-Afany versteht sehr wohl, dass verschiedene Orte im Herzen Platz finden können, auch unterschiedliche Formen der Zugehörigkeit. Wann immer sie, die die deutsche Staatsbürgerschaft besitzt, von Ägypten spricht, wird die Stimme weich und warm. „Meine Wurzeln bleiben dort“, sagt sie. Sie versuche möglichst drei bis viermal im Jahr zu ihrer Familie nach Kairo zu fahren. „Ich habe zwei Heimaten, in Ägypten eine emotionale und in Deutschland eine, die viel mit dem Beruf und der Sicherheit zu tun hat. Ich möchte auf keine verzichten.“

Text: Marcus Meyer

Visionärer Schichtarbeiter

Hamed Ktari hat es schon zu einiger Bekanntheit gebracht, und das weit über seine Heimatstadt Nürnberg hinaus. Das hat mit einem besonderen Projekt zu tun. 2013 kam ihm die Idee dazu, als er, der schon seit ein paar Jahren in der Sozialarbeit tätig war, nach einem festen Treffpunkt für die Kinder und Jugendlichen suchte. Um ihnen die Gelegenheit zu bieten, sich zu engagieren und Sport zu treiben. „Ich bin mit Sport aufgewachsen, ich weiß, was er Positives bewirken kann“, sagt Ktari, der in Tunesien in der Jugendvolleyball-Nationalmannschaft gespielt hatte.

In einem fünfstöckigen ehemaligen Fabrikgebäude, von einer Moscheegemeinde genutzt, sah er die Chance, seine Idee in die Tat umzusetzen. Er errichtete in einem ausgemusterten Aufzugsschacht eine Kletterwand von 15 Metern Höhe, mit mehr als 300 Klettergriffen und 20 verschiedenen Routen. Seinem Projekt gab er den prägnanten Namen „Schicht im Schacht“. Hamed Ktari: „Am Anfang hat man mich nicht ernst genommen.“ Es sei technisch zu schwierig, auch wegen der vielen Sicherheitsvorschriften in Deutschland, und finanziell eine Nummer zu groß. Trotz aller Bedenken und Probleme, letztlich dauerte es nur fünf Monate, bis das Projekt umgesetzt und eingeweiht werden konnte. Zu verdanken ist das, neben der Förderung durch das Bundesprogramm „Integration durch Sport“ und der Unterstützung durch die Gemeinde, vor allem der Umtriebigkeit und Beharrlichkeit des Gründers. Hamed Ktari gehört nämlich zu einer seltenen Spezies: Er kann nicht nur visionär denken, sondern diese Vorstellungen auch gegen Widerstände und Bedenken vorantreiben. Dazu später mehr.

Die Kletterwand befindet sich in Nürnberg-Gostenhof, ein Stadtteil, der aufgrund seiner kulturellen Vielfalt und seiner Sozialstruktur öfter mit Berlin-Kreuzberg verglichen wird – und als Kiez mit einer größeren muslimischen Gemeinde mit Islamophobie zu kämpfen hat. „Ich dachte“, sagt Hamed Ktari, „dass eine Kletterhalle, als interkonfessioneller Begegnungs- und Sportort, das perfekte Mittel ist, um Brücken zu bauen, und um die Gemeinde nach außen zu öffnen. Es geht ja um Vertrauen, das kann man gut übers Klettern vermitteln.“ Offenbar erfolgreich, denn Ansatz und Umsetzung fanden in der Nachbarschaft und Gemeinde gleichermaßen Zuspruch. „Die Kletterhalle löste im Viertel geradezu Euphorie aus“, sagt Hamed Ktari. Und sorgte in der Folge ob des ungewöhnlichen Ansatzes für Aufmerksamkeit in ganz Deutschland.  

Mittlerweile ist aus dem Projekt ein kleiner Mehrspartenverein (United Sports Nürnberg) erwachsen, Hallenfußball und „Allgemeiner Sport“ für Kinder und Frauen sind dazu gekommen. Es gibt diverse Freizeitaktivitäten Erlebnisgruppen, Höhlenwanderungen und Bootstouren im fränkischen Umland. Aber, wie bei vielen Vereinen, fehlt es an Freiwilligen, die den Verein am Laufen und die Angebote am Leben halten. „Man muss das Ehrenamt pflegen“, sagt Hamed Ktari. Und das sei schwierig. Die Pandemie hat weitere tiefe Breschen geschlagen, zu Schwund unter Mitgliedern und Engagierten geführt. Probleme, die nun nach und nach wieder behoben werden müssen. Eigentlich auch vom Gründer.

Doch der hat viel um die Ohren, womit wir zum Anfang zurückkehren. Hamed Ktari, der 2004 wegen des Studiums nach Deutschland gekommen war und als IT-Techniker bei einem Erlanger Unternehmen arbeitet, hat sich umorientiert, studiert nun Agrartechnik. „Ich habe entdeckt, dass es das ist, was ich machen möchte: Einen Beitrag zum Erhalt der Umwelt zu leisten.“ Seine jüngste Idee: Gemeinsam mit einem tunesischen Freund versucht er ein alternatives Konzept für Gewächshäuser zu entwickeln. Im Normalbetrieb gehören diese nämlich zu den großen Energie- und Wasserverschwendern, was dort, wo sie häufig stehen - in trockenen Regionen mit schwacher Infrastruktur – besonders großen Schaden anrichtet. Hamed Ktari und sein freundschaftlicher Mitstreiter möchten die Gewächshäuser daher nachhaltig, energieeffizient und vernetzt gestalten – ein „grünes Gewächshaus 4.0“ –, und damit ein Stück Entwicklungsarbeit leisten. Seit mehr als zwei Jahren arbeiten sie an verschiedenen Prototypen.

Doch das Projekt hat nicht allein die Umwelt im Blick, es soll auch junge Menschen erreichen. In Tunesien herrscht eine hohe Arbeitslosigkeit, gerade unter Jugendlichen. Hamed Ktari möchte ihnen mit seinem alternativen Gewächshaus-Konzept berufliche Chancen und Lebensperspektiven eröffnen, indem sie die eigene Zukunft mitgestalten können. Das nötige Startkapital hoffen sie über einen Förderpreis in Photovoltaik der Gesellschaft für Internationale Zusammenarbeit (GIZ) beschaffen zu können. Die Bewerbung haben sie gerade abgeschickt.

So bewegt sich Hamed Ktari durch eine Vielzahl von Herausforderungen. Neben seiner Arbeit, dem Agrartechnik-Studium und seinem Verein, in dem er – neueste Idee - gern eine Fußball-Abteilung gründen würde, gehören natürlich seine Kinder dazu. Er und seine Frau haben sich vor fünf Jahren getrennt, freundschaftlich, wie er sagt. „Es gibt im Leben Siege und Niederlagen, genauso wie im Sport. So hat mir der Sport geholfen, mich auf Niederlagen vorzubereiten“, sagt Hamed Ktari und lacht dabei vorsichtig. Er unterstützt seine Ex-Frau in ihrem Bemühen, in Ägypten beruflich Fuß zu fassen, und kümmert sich derzeit allein um die Kinder im Alter von sieben, neun und 13 Jahren. In Kombination mit der Vielzahl der anderen Aufgaben erfordert das viel Zeit und Kraft, sodass die pandemisch bedingten Schulschließungen des vergangenen Jahres Hamed Ktari an die Grenzen seiner Belastbarkeit geführt haben dürften. Er sagt das nicht so, heischt nicht nach Mitleid, klingt nicht anklagend - eher selbstverständlich: „Mein Ziel ist, dass meine Frau und ich eine glückliche Beziehung haben, auch wenn wir nicht mehr zusammenleben. Auch wegen der Kinder.“  

Text: Marcus Meyer

Ein langer Weg

2022 jährt sich der Abschied von Mustafa Ibrahim aus Syrien zum zehnten Mal. Abschied klingt dabei trügerisch friedlich, nach selbstbestimmter Auswanderung. Aber jeder weiß, dass damals, ein Jahr nach dem Beginn des Bürgerkriegs in Syrien, nichts friedlich war, und es sich nicht um einen autonomen Umzug handelte, sondern um eine Flucht, mit unbekanntem Ziel und unbekanntem Ausgang. Nach mehrjährigen Zwischenstationen im Libanon und in der Türkei gelangte der heute 53-Jährige nach zwei vergeblichen Anläufen 2015 über die sogenannte Westbalkanroute nach Deutschland, und ziemlich direkt nach Schwerin, wo er seinen Asylantrag stellte.

Wie in seinen beiden Exilstationen zuvor, holte Mustafa Ibrahim seine Frau und seine drei Kinder erst nach, als er wusste, dass er sie sicher nach Deutschland bringen kann, nicht übers Wasser und in den Händen von Schlepperbanden, wie er selbst es erlebt hatte. Und erst, sagt Mustafa Ibrahim, „nachdem ich eine Wohnung und Arbeit gefunden hatte“. Ein Jahr dauerte es, bis er schließlich seine Familie in Neubrandenburg in die Arme nehmen konnte.

Der exzellente Fußballer, der in Syrien und im Libanon in der 1. und 2. Fußballliga gespielt hatte, aber wegen seiner kurdischen Herkunft nie im Nationalmannschaftstrikot auflaufen durfte, baute in Neubrandenburg eine Hobbymannschaft mit rund 20 anderen aus Syrien geflüchteten Menschen auf. Da es schwierig war, ohne Vereinszugehörigkeit einen Platz zu finden, auf dem man regelmäßig trainieren konnte, wandte sich Mustafa Ibrahim an die Stadt, und der Stadtkoordinator an die Vereine.

Das ist der Moment, an dem Ulf Krömer ins Spiel kommt. Der 56-Jährige ist Vorsitzender beim FC Motor Süd Neubrandenburg, offen, umtriebig und mit einem klaren Blick auf die Probleme, auch auf die eigenen: „Unser Verein ist, wie so viele andere, eigentlich nicht mehr gewachsen, ohne ausreichenden Nachwuchs. Die Geflüchteten aus Syrien, die Fußball spielen wollten, boten daher eine Chance für den Verein, seine Zukunft positiver zu gestalten. Personell wie qualitativ.“

Also holte Ulf Krömer die Vereinsverantwortlichen ins Boot, auch die anderen Spieler und gemeinsam entschieden sie, die Geflüchteten aufzunehmen und sie als 3. Mannschaft für den Spielbetrieb anzumelden. „Wissend, dass Probleme auftreten werden“, sagt er. Und sie traten auf in der ersten Saison, weil der rein syrischen Mannschaft unter dem Dach des FC Motor Süd eine Menge Rassismus im Spielbetrieb begegnete. Während man auf die Unterstützung des Landesfußballverbandes und des Landessportbundes zählen konnte, hätte sich Ulf Krömer von anderen Vereinen und Verbänden mehr Rückhalt gewünscht. Aber auch auf der eigenen Seite lief nicht alles glatt. Krömer umschreibt die Unebenheiten mit Begriffen wie „unterschiedliche Charaktere“ und „unterschiedliche Mentalitäten“. „Es gab extrem viel Gesprächsbedarf“, sagt Krömer. Trotz allem: Am Ende der Premierensaison stand die Mannschaft auf dem dritten Tabellenplatz.

Der Rassismus von außen, die kulturellen Reibungen im Innern, die sportlichen Ambitionen, ein Dreiklang, der Mustafa Ibrahim und Ulf Krömer zusammenschweißte. „Ibrahim hat mir mit seinen Sprachkenntnissen geholfen, er funktionierte als Sprachrohr in die Mannschaft. Und ich habe ihm im Gegenzug erklärt, wie ein deutscher Verein funktioniert“, sagt Krömer. Daraus habe sich eine Freundschaft entwickelt. Fragt man den Vorsitzenden, wie der Verein das Thema „Integration“ grundsätzlich angehe, sagt er: „Es gibt kein Konzept, nur Herz. Wir wollen einfach Fußball spielen.“

Als Tandem sind die beiden auch ins Leadership-Programm der DFB-Stiftung Egidius Braun aufgenommen worden, Krömer als Mentor, Ibrahim als Mentee. Ziel des Programms ist, Menschen mit Fluchterfahrung neben der Förderung und der Qualifizierung auch Vernetzungsmöglichkeiten zu bieten. Mustafa Ibrahims Trainerlizenzen fanden im prüfungsverliebten Deutschland keine Anerkennung. Er hofft daher, über das bis zum Frühjahr 2022 laufende Förderprogramm den Wiedereinstieg in den Beruf als Sportlehrer zu schaffen. Das war einst sein Beruf in Syrien. Damit er sich nicht weiter von einem Teilzeitjob zum anderen hangeln, und nicht noch einmal, wie zwischendurch, in einem Reisebüro arbeiten muss – was angesichts seiner Fluchterfahrungen eine zynische Wendung wäre.

Diese ewige Prüfung, das Misstrauen gegenüber den Qualifikationen, sie schmerzen viele Zugewanderte. Oftmals handelt es sich um hochqualifizierte Menschen, die wegen fehlender Anerkennungen ihres Studiums oder ihrer Ausbildung letztlich im Niedriglohnsektor arbeiten müssen – und nicht nur zeitweise. Vielleicht wäre Mustafa Ibrahim nach drei Jahren in der Türkei („Ich hatte einen guten Job“) auch gar nicht mit seiner Familie weggegangen, hätte ihnen die kurdische Herkunft auch dort nicht vieles verwehrt. Vor allem seinen Kindern, die deshalb nicht zur Schule gehen durften.

Den Kindern die Zukunft zu nehmen, das ist für alle Eltern eine ungeheure Vorstellung, Mustafa Ibrahim macht da keine Ausnahme. Erst recht nicht, nach all den schrecklichen Erlebnissen, nach den tiefen Einschnitten, die sein eigenes Leben erfahren hatte. Man kann als Außenstehender nur erahnen, wie froh er sein muss, dass seine Kinder sich hier sehr wohlfühlen, wie er sagt. „Nach ihrer Ankunft in Deutschland hatten sie große Angst, wegen der Sprache, und weil es schwierig war, Menschen kennenzulernen.“ Mittlerweile spricht die älteste Tochter sieben Sprachen, spielt mehrere Instrumente, der jüngste Sohn ist Klassenbester. Man merkt in diesen Momenten, wie bei Mustafa Ibrahim die vielen Anstrengungen und Ängste, die Demütigungen, die sich ihren Platz in seiner Ausstrahlung genommen haben, momenthaft verschwinden. Dass er dann überzeugt ist, zugunsten seiner Familie, seiner Kinder, die richtige Entscheidungen getroffen zu haben.

Text: Marcus Meyer

Geschulte Gelassenheit

Man merkt es sofort an der aufrechten Haltung, mit der Alöna Teterina den Raum betritt: Ihr Rücken hat eine andere Schulung erfahren, als an einem PC oder einem Smartphone, nämlich auf der Turnmatte. Die 44-Jährige ist ehemalige Sportakrobatin, eine sehr erfolgreiche obendrein. In Russland, wo sie geboren wurde, hat sie es in der Disziplin, einer Mischung aus Turnen und Gymnastik, bis zur nationalen Meisterschaft gebracht. Bei aller Ästhetik, die der Sportakrobatik zu eigen ist, sollte man dabei allerdings nicht außer Acht lassen: Wie zumeist im Spitzensport, sind auch in diesen Fall Perfektion und Schönheit unter erheblichem Verschleiß des Körpers erkauft. Deshalb schmunzelt Alöna Teterina auch bei der unbedarften Frage, ob noch alles heil sei. „Ein bisschen“, sagt sie. Rücken, Halswirbelsäule, Knie, Beine, alles habe was abbekommen. „Ich habe aber immer weitergemacht. Wenn Du 20 Jahre alt bist, bist Du schon eine Rentnerin in der Sportakrobatik.“ Soll heißen: Da muss man durch.

Trotz der Blessuren, wie eine Rentnerin wirkt Alöna Teterina nun überhaupt nicht. Das liegt an ihrer vitalen Erscheinung und ihren allen Verletzungen widersprechenden behänden Bewegungen, es hat aber auch irgendwie mit den Begleitern, ihren Söhnen zu tun. Die sechs- und siebenjährigen Jungen strahlen beim Treffen so viel Energie aus, dass sich alle Anwesenden nach kurzer Zeit sprichwörtlich wie aufgeladen fühlen. Sich nicht zu bewegen, scheint bei und mit den Jungen keine Option, und die permanente Herausforderung für die Mutter wiederum kein Problem zu sein.

Die Gelassenheit und Ausdauer im Umgang mit ihren Söhnen dürfte der sportlichen Vergangenheit von Alöna Teterina geschuldet sein, aber wahrscheinlich noch mehr ihrem erlernten Beruf. In ihrer Heimatstadt Krasnodar war sie Sportlehrerin an einer Grundschule, der pädagogische Umgang mit dem kindlichen Bewegungsüberschuss gehörte also zum beruflichen Alltag. Und weil nicht jeder*m die südrussische Millionenstadt Krasnodar vertraut sein wird, ein paar willkürliche Brückenschläge. Durch den Fußballklub FK Krasnodar. Obwohl erst 2008 gegründet, hat er in den vergangenen Jahren bereits mehrmals im Europapokal gegen deutsche Vereine gespielt, etwa gegen den VFL Wolfsburg oder Borussia Dortmund. Durch das renommierte „Staatliche Institut für Sport“, an dem zum Beispiel der einstige Tennis-Weltranglistenvierte Jewgeni Kafelnikow ausgebildet wurde. Und schließlich durch die geografische Lage der Stadt, die - nach den Ausmaßen des größten Landes der Erde – nicht weit entfernt von Sotschi liegt, das Sportinteressierten als Austragungsort der Olympischen Winterspiele 2014 bekannt sein dürfte.

Zurück zu Alöna Teterina, die 2003 nach Deutschland kam. Sie war ihrem Mann Vladislav Rogozhin gefolgt, den sie während des Sportpädagogikstudiums kennengelernt hatte und der wiederum seiner in Deutschland lebendenden Familie wegen nach Halle gezogen war. Es war ein schwieriger Start für die Grundschullehrerin. Eine Arbeitserlaubnis bekam sie nicht, und, so erzählt sie, außer „Mama“, „Papa“ und „Eins, zwei, drei “ konnte sie nichts auf Deutsch sagen.

Doch Alöna Teterina sagt über ihren Start im unbekannten Land auch: „Sport war immer Teil meines Lebens, und er hat mir auch geholfen, in meiner neuen Heimatstadt anzukommen.“ Erst war sie wegen der fehlenden Arbeitserlaubnis als Trainerin in einem Verein tätig, dann gründete sie 2011 gemeinsam mit Ihrem Mann, der als russischer Landesmeister im Boxen ebenfalls auf eine erfolgreiche Sportvergangenheit blickt, das Internationale Sport- und Kulturzentrum Halle e.V., kurz ISK Halle.

Wie ernst sie die Begriffe „International“ und „Kultur“ im Namen ihres Vereins verstehen, bewiesen die beiden schon 2015, als Deutschland einen großen Zulauf an Geflüchteten erlebte. 50 Kinder aus rund einem Dutzend Ländern fanden Aufnahme und Hilfe beim ISK Halle, dazu eine Gruppe muslimischer Frauen, die die Möglichkeit erhielten, unter Ausschluss von Männern Sport zu treiben. Für sein interkulturelles Engagement erhielt der ISK Halle mehrere Auszeichnungen, darunter 2017 den Integrationspreis des Landes Sachsen-Anhalt. Zudem gehört das Zentrum seit längerem zu den Stützpunktvereinen des Bundesprogramms „Integration durch Sport“.  

Mittlerweile trainieren rund 180 Mitglieder aus 40 Ländern im Verein. Darunter immer noch zehn der Jugendlichen, die 2015 als Geflüchtete ihre (sportliche) Heimat beim ISK Halle gefunden hatten. Boxen ist zwar nicht die einzige Sportart, die der Verein anbietet, auch allgemeines Bewegungstraining für Kinder und Frauen gehört dazu. Aber Boxen ist das Aushängeschild. Der ISK Halle ist das erfolgreichste Nachwuchszentrum in Sachsen-Anhalt, als Beleg reicht ein Blick auf die Vereinswebsite, auf der die vielen Erfolge im Jugendbereich aufgelistet sind. Sogar die beiden Söhne trainieren mittlerweile unter der Obhut des Vaters.

Ob Alöna Teterina ihren Söhnen allerdings das gleiche Versprechen abgenommen hat, wie einst die Mutter der Klitschko-Brüder, nämlich niemals gegeneinander zu kämpfen, hat sie nicht verraten. Nur so viel sagt sie, und das mit einem Lächeln: „Ich schaue nicht so gern Boxen im Fernsehen.“
 

Text: Marcus Meyer

Trittsicher im Leben

Zugegeben, es ist nicht der originellste Gesprächseinstieg, aber wenn man schon auf jemanden vom Fach trifft, sei so eine Frage mal erlaubt: Was er denn von Bruce Lee halte; war das damals alles Show in seinen Filmen, oder wirkliches Können? „Ja“, sagt Eike Oyang, „Bruce Lee war wirklich gut.“ Und fügt seinem knappen Urteil mit einem Schmunzeln eine längere Erläuterung hinzu: „Aber er war nicht der Beste. Es gab weitaus bessere Kung-Fu-Kämpfer, nur sei es nicht üblich gewesen, seine Fähigkeiten so offen zur Schau zu stellen wie Bruce Lee. Er stand eben gern im Rampenlicht.“ Es gäbe die Tradition, so führt Eike Oyang weiter aus, dass die Meister ihre Fertigkeiten eher verborgen hielten. Andernfalls konnte es in früheren Zeiten sehr gefährlich werden, weil sich ständig ehrgeizige Herausforderer mit ihnen messen wollten. Soweit die kurze Kung-Fu-Kunde.        

Bruce Lees Fähigkeiten mögen damit eingestuft sein, der Person Eike Oyang ist man damit nicht wirklich nähergekommen. Denn weder mit dem Kämpfen noch mit dem martialischen Kung-Fu-Stil des Bruce Lee hat er viel am Hut, auch wenn er den Filmstar schätzt, schließlich hat er die Sportart in die Öffentlichkeit gebracht und populär gemacht. Der 24-Jährige praktiziert im Chinesisch-Deutschen-Zentrum in Dresden, dem Verein, den seine Eltern gegründet haben, einen anderen Stil des Wushu, wie Kung-Fu auf Chinesisch eigentlich heißt: Nördliche Sieben-Sterne-Gottesanbeterin. Und zwar die traditionelle Variante, über die es heißt, dass sie Körper und Geist vor allem pflege, nicht zerstöre. Das traditionelle Wushu sei ein komplettes System mit jahrhundertealter Geschichte und Entwicklung, die neben dem Aspekt der Selbstverteidigung vor allem gesundheitsfördernde, ästhetische und moralische Wirkungen entfalten solle.

Für Eike Oyang zählt deshalb vor allem die Harmonie. Die geistige Durchdringung von Bewegung und Bewegungsabläufen steht bei ihm auf der gleichen Stufe wie die Ausübung des Sports selbst. Der Sozialpädagogikstudent, der, um doch noch eine letzte Analogie zu bemühen, in Statur und Bewegung durchaus Ähnlichkeit mit Bruce Lee besitzt, strahlt die Ruhe und Ausgeglichenheit aus, nach der heute viele stressgeplagte Menschen verzweifelt suchen und um die herum sich eine Meute von heilsversprechenden Coaches und eine ganze Industrie entwickelt haben. Er sagt: „Sport kann das wahre Wesen eines Menschen zum Vorschein bringen und trainieren. Wie nach dem chinesischen Sprichwort: Körper und Geist sind eins.“ Man glaubt es ihm sofort.

Der Trainer von Eike Oyang, selbst erst Mitte 30, lebt auf Taiwan. In seiner Jugend hat der Wushu-Schüler ohne seine Eltern mehrere Monate auf der Insel verbracht und intensiv mit seinem Lehrer trainiert, die meiste Zeit aber schicken sich die beiden Videos hin und her. Zwischen den beiden war das schon Gepflogenheit, ehe Pandemie und Abstandsgebot sie zum Alltag machten. „Das Training funktioniert auch über die Distanz, weil ich ein nicht mehr so niedriges Niveau habe“, sagt Eike Oyang in sanfter Untertreibung seiner Fähigkeiten. „Ab einem bestimmten Level kann man sich nicht mehr verbessern, indem es einem gesagt wird, sondern nur dadurch, dass man es selbst ausprobiert.“ Das sei sehr asiatisch, darauf zu setzen, dass man sich selbst verbessere, dass man zu verstehen versuche, und nicht an die Hand genommen werde.

Die Begleittexte, die der Trainer zu den Videos auf Chinesisch schreibt, übersetzt er selbst, in Zweifelsfällen hilft ihm seine Mutter, die aus China stammt. Verstehen könne er „die“ chinesische Sprache ganz gut, die Grammatik sitze, nur mit dem Sprechen hapere es ein wenig. An den einzigen Besuch in der Heimat seiner Mutter kann er sich kaum erinnern, häufiger sind die Besuche in Taiwan, wo die Familie sich aufgrund der größeren politischen Offenheit wohler fühle.

So wie Eike Oyang Körper und Geist als Einheit begreift, so versteht er auch seine chinesisch-deutschen Wurzeln nicht als zwei fremde Pole, sondern als Impulse, die zu einer erweiterten Erfahrung von Identität und Kultur führen. Und doch kennt er die Reaktionen eines ablehnenden Umfelds. „Ja“, sagt er, „ich habe Rassismus erfahren, in der Schule, im Studium, weniger in der Bundeswehr, wo die Vorgesetzten sehr darauf geachtet haben.“ Aber er sehe sich nicht in der Opferrolle. Stets habe er versucht, die Rahmenbedingungen zu verändern, statt sich ihnen zu ergeben. Indem er sich zum Beispiel neue Freunde gesucht habe. Seine wenig schmeichelnde Quintessenz zum Verständnis von Integration: „Ich habe in meinem Leben gelernt, dass ich auch dann Ablehnung erfahre, wenn ich versuche, mich so gut wie es geht anzupassen.“

Vielleicht ist es den vier Eigenschaften der traditionellen chinesischen Ideologie – Wahrhaftigkeit, Menschlichkeit, Mitgefühl und Nachsicht – zu verdanken, dass sich Eike Oyang trotz der immer wieder auftauchenden Mauer der Ablehnung und der Vorurteile, seine stupende Offenheit, Unvoreingenommenheit und große Neugierde erhalten hat.

Die Neugierde gilt für den Sport, in dem er sich nicht nur für Kung-Fu interessiert, sondern für alle möglichen Bewegungsformen, unter anderem Bogenschießen, Reiten, Skifahren und Klettern. Sein Faible fürs Skifahren und fürs Klettern führte ihn sogar zu den Gebirgsjägern der Bundeswehr. Eine Zeit, in der er sehr viel über sich und sein Leistungsvermögen gelernt habe, sagt er. Und eine Zeit, in der er die Erfahrungen alter Meister machte, dass nämlich Kameraden, die von seinen Kung-Fu-Fähigkeiten erfuhren, sich mit ihm messen wollten. „Provozieren lasse ich mich aber nur von meiner Freundin“, sagt Eike Oyang und lacht. 

Aber die Neugierde greift auch über den Sport hinaus, auf gänzlich neues Terrain: der Schauspielerei. Erste Erfahrungen hat er im vergangenen Jahr bei einem Projekt eines Freundes gesammelt. Der brauchte jemanden für die Kampfszenen in seinem Film, damit sie möglichst professionell wirken. Eike Oyang half gern aus. Insofern war der Einstieg mit Bruce Lee doch nicht so weit hergeholt.

Text: Marcus Meyer

Geteiltes Leben

Zoya Yatsenko zählt zu den Menschen, die dem Leben ein Gesicht geben können. In das man sich vertiefen kann, und so eine Vorstellung davon bekommt, dass die Existenz eines Menschen nicht linear an den Jahren entlang vermessen werden kann, sondern Erfahrungen weitaus vielschichtiger und mehrdimensionaler verlaufen. Es ist ein Gesicht, das viel zu erzählen hat, und es hat Augen, die mit feiner Ironie und zugleich voller Energie auf die Zukunft zu blicken scheinen.

Als Zoya Yatsenko, 1954 in der ukrainischen Hauptstadt Kiew geboren, 1998 als jüdische Zuwanderin mit ihrer Familie nach Deutschland kam, lag schon ein erfolgreiches sportliches und berufliches Leben hinter ihr; als Meisterin des Sports in der Sowjetunion (1973 im Rudern) und als promovierte Dozentin an der Ukrainischen Universität für Körpererziehung und Sport in Kiew. Vor ihr lag: ein neues Land, eine neue Sprache, eine andere Kultur und eine große Ungewissheit.

Mit der Ungewissheit hat sie sich nicht lange aufgehalten, den Herausforderungen des neuen Lebens ist sie direkt begegnet. Zoya Yatsenko hat sich dabei an dem orientiert, was schon ihrem alten Leben Struktur und Inhalt gegeben hatte: der Sport. Bereits 1999, ein Jahr nach ihrer Emigration nach Deutschland, gründete sie Makkabi Brandenburg, den ersten jüdischen Sportverein in dem ostdeutschen Bundesland. Als Vorsitzende und Trainerin nahm sie die Ruder fest in die Hand, leitet seither die Geschicke des Vereins, stets unterstützt von ihrem Mann Oleg.

Besonderes Augenmerk legte Zoya Yatsenko zunächst auf die Kinder der Familien, die ebenso wie ihre eigene aus den ehemaligen Sowjetrepubliken nach Deutschland kamen. Sie sagt: „Kinder und Jugendlichen fällt es sehr leicht, sich über den Sport in eine fremde Gesellschaft zu integrieren. Später, wenn sie schon älter sind, ist es viel schwieriger, sie für den Sport zu begeistern.“ Ergo: Auch die Integration wird im Alter erschwert. Dazu gleich mehr.

Wie erfolgreich der Verein im Jugendbereich ans Werk ging, zeigt sich schnell. Schon 2002 und 2003 stellte er mit Michael Abramov den Brandenburgischen Landesmeister im Tennis, 2003 mit Olga Vaideslaver sogar die Deutsche Meisterin im Schach in der Altersklasse U18. Die Titel sorgten für Aufmerksamkeit über die Stadtgrenzen hinaus. Neue Kontakte taten sich auf, unter anderem zur Brandenburgischen Sportjugend (BSJ). Mit Unterstützung der BSJ erwuchs aus der Jugendinitiative des Vereins ein richtiges Projekt, Makkabi Brandenburg wurde Stützpunktverein des Bundesprogramms „Integration durch Sport.“ Damit flossen auch Fördergelder.

Und bei der älteren Zielgruppe? Da ist der Weg laut Zoya Yatsenko eben oftmals länger zum Verein. Manchmal ist der Sport nie fester Bestandteil ihres Lebens gewesen, manchmal sind die Bedenken grundsätzlicher Natur. So stellte der Deutsche Olympische Sportbund (DOSB) fest, dass die ältere Bevölkerungsgruppe mit Zuwanderungsgeschichte auch deshalb unterrepräsentiert ist, weil sie sich teilweise von den hermetisch wirkenden Vereinssystem abgeschreckt fühlte, oder weil die Angebote des Gesundheitssports sie nicht ansprechen.

Oft genug ist es Zoya Yatsenko gelungen, die Bedenken individueller Art auszuräumen; die Senioren zu überzeugen und für den Sport zu gewinnen, mit ihrem einnehmenden Wesen und ihrem großen Engagement; das zu illustrieren es lohnt, kurz die Integrationskoordinatorin der Brandenburgischen Sportjugend zu zitieren: „Zoya“, sagt Larissa Markus, „ist bekannt wie ein bunter Hund.“ Auf der Metaebene indes wurde der DOSB tätig, entwickelte 2014 das Projekt „Zugewandert und Geblieben. Sport für Ältere aus aller Welt“ (ZuG), um damit das deutsche Vereinssystem zu öffnen und das Angebot besser auf die Bedürfnisse von Senior*innen mit Zuwanderungsgeschichte abzustimmen.

Makkabi Brandenburg beteiligte sich an dem zweijährigen vom Bundesministerium für Gesundheit geförderten Projekt, half, „ZuG“ zur Zielgruppe zu bringen. Eine Seniorengruppe wurde gegründet, das Angebot aus Fußball, Volleyball, Schach und Tischtennis dauerhaft um den Gesundheitssport ergänzt. „Uns ist es sehr wichtig, dass sich die Älteren in unserem Verein wohlfühlen und sich die Kurse an ihrem gesundheitssportlichen Bedarf orientieren“, sagt Zoya Yatsenko. Zudem sei der Sportverein natürlich ein wunderbarer Ort der Begegnung. Bei ihnen seien alle willkommen.

Ohne dass es eines Nachweises bedurft hätte, dass wirklich alle willkommen sind: Als Deutschland in Not war, weil plötzlich sehr viele Menschen kamen, die kultur- und sprachfremd waren, Hilfe brauchten, um einen Zugang zu Land und Leuten zu finden, öffnete die Jüdin Zoya Yatsenko 2015 ihren Verein auch für Geflüchtete muslimischen Glaubens. Bis zu 120 Personen nahmen zwischenzeitlich an den Trainingsgruppen des Vereins teil, und noch heute haben fast die Hälfte der etwa 80 Mitglieder ihre Wurzeln in Afghanistan und Syrien. „Gesundheit und Bewegung habe ich immer als eines verstanden, sie sind genauso untrennbar verbunden für mich wie Sport und Heimat“, sagt die Vereinsvorsitzende.

Zoya Yatsenko und ihr Mann Serhiy Tarasenko versuchen, den zugewanderten Menschen nicht nur den Sport näherzubringen, sondern ihnen die Tür zur Gesellschaft und vielleicht auch zu einer beruflichen Zukunft aufzustoßen. So, wie es Olga Vaideslaver, der Deutschen Schachmeisterin U18 von 2003, gelungen ist. Die Koryphäe des Königsspiels ist Optikerin geworden und arbeitet mittlerweile als Kundenmanagerin in einem Brillengroßhandel in Potsdam. Ihre positiven Integrationserfahrungen sind mittlerweile andernorts institutionalisiert, durch einen Verein, der ihren Namen trägt, OLGA e.V, und den ihr Vater Ghidali Vaideslaver einst aus Stolz auf seine Tochter gründete.  

Dass solche Wege schwieriger sein können, als es von außen wirkt, dass man oft noch mehr zurücklässt als die Heimat, das hat Zoya Yatsenko am eigenen Leib erfahren. Sie, die Akademikerin, die promovierte Hochschuldozentin aus der Ukraine, arbeitet in Deutschland in der ambulanten Altenpflege. Eine wichtige, eine ehrenwerte Tätigkeit, aber auch eine, die mit großer körperlicher Anstrengung verbunden ist. Wenn die bald 68-jährige Zoya Yatsenko also über sich sagt, ohne Sport sei sie nicht ganz, dann bekommt der Satz vor diesem Hintergrund durchaus eine andere Bedeutung.  

Text: Marcus Meyer

Geteiltes Leben

Zoya Yatsenko zählt zu den Menschen, die dem Leben ein Gesicht geben können. In das man sich vertiefen kann, und so eine Vorstellung davon bekommt, dass die Existenz eines Menschen nicht linear an den Jahren entlang vermessen werden kann, sondern Erfahrungen weitaus vielschichtiger und mehrdimensionaler verlaufen. Es ist ein Gesicht, das viel zu erzählen hat, und es hat Augen, die mit feiner Ironie und zugleich voller Energie auf die Zukunft zu blicken scheinen.

Als Zoya Yatsenko, 1954 in der ukrainischen Hauptstadt Kiew geboren, 1998 als jüdische Zuwanderin mit ihrer Familie nach Deutschland kam, lag schon ein erfolgreiches sportliches und berufliches Leben hinter ihr; als Meisterin des Sports in der Sowjetunion (1973 im Rudern) und als promovierte Dozentin an der Ukrainischen Universität für Körpererziehung und Sport in Kiew. Vor ihr lag: ein neues Land, eine neue Sprache, eine andere Kultur und eine große Ungewissheit.

Mit der Ungewissheit hat sie sich nicht lange aufgehalten, den Herausforderungen des neuen Lebens ist sie direkt begegnet. Zoya Yatsenko hat sich dabei an dem orientiert, was schon ihrem alten Leben Struktur und Inhalt gegeben hatte: der Sport. Bereits 1999, ein Jahr nach ihrer Emigration nach Deutschland, gründete sie Makkabi Brandenburg, den ersten jüdischen Sportverein in dem ostdeutschen Bundesland. Als Vorsitzende und Trainerin nahm sie die Ruder fest in die Hand, leitet seither die Geschicke des Vereins, stets unterstützt von ihrem Mann Oleg.

Besonderes Augenmerk legte Zoya Yatsenko zunächst auf die Kinder der Familien, die ebenso wie ihre eigene aus den ehemaligen Sowjetrepubliken nach Deutschland kamen. Sie sagt: „Kinder und Jugendlichen fällt es sehr leicht, sich über den Sport in eine fremde Gesellschaft zu integrieren. Später, wenn sie schon älter sind, ist es viel schwieriger, sie für den Sport zu begeistern.“ Ergo: Auch die Integration wird im Alter erschwert. Dazu gleich mehr.

Wie erfolgreich der Verein im Jugendbereich ans Werk ging, zeigt sich schnell. Schon 2002 und 2003 stellte er mit Michael Abramov den Brandenburgischen Landesmeister im Tennis, 2003 mit Olga Vaideslaver sogar die Deutsche Meisterin im Schach in der Altersklasse U18. Die Titel sorgten für Aufmerksamkeit über die Stadtgrenzen hinaus. Neue Kontakte taten sich auf, unter anderem zur Brandenburgischen Sportjugend (BSJ). Mit Unterstützung der BSJ erwuchs aus der Jugendinitiative des Vereins ein richtiges Projekt, Makkabi Brandenburg wurde Stützpunktverein des Bundesprogramms „Integration durch Sport.“ Damit flossen auch Fördergelder.

Und bei der älteren Zielgruppe? Da ist der Weg laut Zoya Yatsenko eben oftmals länger zum Verein. Manchmal ist der Sport nie fester Bestandteil ihres Lebens gewesen, manchmal sind die Bedenken grundsätzlicher Natur. So stellte der Deutsche Olympische Sportbund (DOSB) fest, dass die ältere Bevölkerungsgruppe mit Zuwanderungsgeschichte auch deshalb unterrepräsentiert ist, weil sie sich teilweise von den hermetisch wirkenden Vereinssystem abgeschreckt fühlte, oder weil die Angebote des Gesundheitssports sie nicht ansprechen.

Oft genug ist es Zoya Yatsenko gelungen, die Bedenken individueller Art auszuräumen; die Senioren zu überzeugen und für den Sport zu gewinnen, mit ihrem einnehmenden Wesen und ihrem großen Engagement; das zu illustrieren es lohnt, kurz die Integrationskoordinatorin der Brandenburgischen Sportjugend zu zitieren: „Zoya“, sagt Larissa Markus, „ist bekannt wie ein bunter Hund.“ Auf der Metaebene indes wurde der DOSB tätig, entwickelte 2014 das Projekt „Zugewandert und Geblieben. Sport für Ältere aus aller Welt“ (ZuG), um damit das deutsche Vereinssystem zu öffnen und das Angebot besser auf die Bedürfnisse von Senior*innen mit Zuwanderungsgeschichte abzustimmen.

Makkabi Brandenburg beteiligte sich an dem zweijährigen vom Bundesministerium für Gesundheit geförderten Projekt, half, „ZuG“ zur Zielgruppe zu bringen. Eine Seniorengruppe wurde gegründet, das Angebot aus Fußball, Volleyball, Schach und Tischtennis dauerhaft um den Gesundheitssport ergänzt. „Uns ist es sehr wichtig, dass sich die Älteren in unserem Verein wohlfühlen und sich die Kurse an ihrem gesundheitssportlichen Bedarf orientieren“, sagt Zoya Yatsenko. Zudem sei der Sportverein natürlich ein wunderbarer Ort der Begegnung. Bei ihnen seien alle willkommen.

Ohne dass es eines Nachweises bedurft hätte, dass wirklich alle willkommen sind: Als Deutschland in Not war, weil plötzlich sehr viele Menschen kamen, die kultur- und sprachfremd waren, Hilfe brauchten, um einen Zugang zu Land und Leuten zu finden, öffnete die Jüdin Zoya Yatsenko 2015 ihren Verein auch für Geflüchtete muslimischen Glaubens. Bis zu 120 Personen nahmen zwischenzeitlich an den Trainingsgruppen des Vereins teil, und noch heute haben fast die Hälfte der etwa 80 Mitglieder ihre Wurzeln in Afghanistan und Syrien. „Gesundheit und Bewegung habe ich immer als eines verstanden, sie sind genauso untrennbar verbunden für mich wie Sport und Heimat“, sagt die Vereinsvorsitzende.

Zoya Yatsenko und ihr Mann Serhiy Tarasenko versuchen, den zugewanderten Menschen nicht nur den Sport näherzubringen, sondern ihnen die Tür zur Gesellschaft und vielleicht auch zu einer beruflichen Zukunft aufzustoßen. So, wie es Olga Vaideslaver, der Deutschen Schachmeisterin U18 von 2003, gelungen ist. Die Koryphäe des Königsspiels ist Optikerin geworden und arbeitet mittlerweile als Kundenmanagerin in einem Brillengroßhandel in Potsdam. Ihre positiven Integrationserfahrungen sind mittlerweile andernorts institutionalisiert, durch einen Verein, der ihren Namen trägt, OLGA e.V, und den ihr Vater Ghidali Vaideslaver einst aus Stolz auf seine Tochter gründete.  

Dass solche Wege schwieriger sein können, als es von außen wirkt, dass man oft noch mehr zurücklässt als die Heimat, das hat Zoya Yatsenko am eigenen Leib erfahren. Sie, die Akademikerin, die promovierte Hochschuldozentin aus der Ukraine, arbeitet in Deutschland in der ambulanten Altenpflege. Eine wichtige, eine ehrenwerte Tätigkeit, aber auch eine, die mit großer körperlicher Anstrengung verbunden ist. Wenn die bald 68-jährige Zoya Yatsenko also über sich sagt, ohne Sport sei sie nicht ganz, dann bekommt der Satz vor diesem Hintergrund durchaus eine andere Bedeutung.  

Text: Marcus Meyer